Все мы живём, куда-то торопимся, что-то созидаем и разрушаем, порой останавливаемся на мгновение и снова устремляемся в это бесконечное движение, открытое когда-то стариной Броуном. Каждый из нас – маленькая частичка чего-то огромного, непостижимого. Порой мы задумываемся: «А для чего это всё? Какова моя ниша и зачем я сюда пришёл?» У каждого из нас есть кто-то или что-то, кто знает всё, хотя знать всё и невозможно. Но, когда мы только начинаем свой путь, становясь из двух клеточек зиготой, этот кто-то уже создаёт нашу будущую собственную нишу. Изначально она мала, сера, незаметна и маловажна. Но она уже наша. Это потом, когда мы научимся мыслить, в ней начнут происходить чудеса – начнёт рождаться наш собственный Мир. Не правда ли – важная миссия? И этот Мир будет изменяться до тех пор, пока мы сможем дышать, видеть, слышать, ненавидеть и любить. – Как однажды в восемнадцатом веке написал один французский драматург, если хочешь писать о женщине, обмакни перо в радугу и стряхни пыль с крыльев бабочки. – Обмакни перо в радугу? В реалиях сегодняшнего дня звучит, согласитесь, как-то не шибко гетеросексуально, а запылившаяся бабочка, так вообще – сплошная лепидоптерофилия. Тоже так себе словечко, надо сказать… Мой Мир в очередной раз начал трансформироваться. Я внезапно решил перекрасить стены в яркие цвета. Во-первых, судя по всему, пришла пора, во-вторых – я так хочу! По сумме слагаемых – писатель во мне возвращался к творческой жизни. Всё-таки сказки – это для сказочников, сопельки – для малышей, прогулки и вздохи – для мальчуганов, а женщины – они для мужчин. Это мой Мир, и палитру выбирать мне. Не рисуйте меня радугой, Я исполнен полутонов. Семисвет буддистской пагодой Не заменит буйства шатров. Не пишите меня литерой Доходящих брагой стихов. Тридцать три графемы кипельно Не отбелят суть моих слов. Не играйте меня нотами, Что ложатся сами на стан. Камертонствуйте эхолотами, Музицируйте "un pas devant". Не зовите меня шёпотом, Молвью губ беседы с собой. Излучайте себя хохотом – Я останусь в вас на постой. Нарисуйте меня нежностью, Тонкой кистью бархатных слов… Напишите с дружеской щедростью. Отзеркалю - вернется к вам вновь. Позовите меня радостью, Что способна сбить наповал. Утопите в аляповатости, Превратив нашу жизнь в карнавал. Обернитесь во мне запахом – Цвет сирени, черемух дурман… Чтоб растаяло сердце не затхлое, И ушли все обиды в туман… Не фальшивьте меня нотами, Я диезы, бекары, бемоль. Ни смычковыми, ни фаготами – Хриплый сакс пусть звучит, как король.... © Зосима Тилль, "Дом пересталых", © Зосима Тилль, "Хроники постмодернтокинга" Источник: https://ridero.ru/books/dom_perestalykh/ Источник: https://www.litres.ru/zosima-till-18551700/hroniki-postmoderntokinga/ PSыж: До встречи на Международном книжном салоне в Санкт-Петербурге! Приходите! На Дворцовой не может быть не интересно ;)