Старый дом

Сгорбилась изба-избушка, постарела. Припала на одно колено, склонилась в покаянном поклоне за свою одинокую душу. Доживает свой век одна, только ветлы, верные подружки, расположившиеся поодаль, жалеют её, желают прикрыть избушку от разрушительного течения времени. Шелестят вечернею порою: "Не грусти, родная, мы с тобою."
А дому, кажется, уже все равно. Накопил он усталость за свою жизнь. Натрудился вволю, горячие тревожные заботы остались позади, пора думать и о вечном покое. Он почти совсем незрячими окнами скорбно смотрит вдаль, принимая тихо и спокойно свою печальную участь.
В доме навсегда поселился особенный запах истлевшей без срока надежды. Он стал пустой обителью, лишённый всякого смысла. Везде мерзость запустенья, жуткий полумрак. На стёклах разводы от прошедших лет, а в углах паутина да метки жизни мышиной. Рассохлись двери, треснули полати, выгнулся пол, перекосило переборки. И только печальная кукла с оторванной рукой обречённо глядит уцелевшим пластмассовым взглядом туда, где она спала с маленькой хозяйкой. А на пороге дома тихо-тихо плачет домовой.
По ночам дому ещё больно от одиночества. Вздыхает он в ночи, стонет как человек. Да только жаль, его никто не слышит.
И думает думы дом один на один с собой. Вспоминает былые времена. Широкие лавки с ребятишками: сесть некуда взрослым. Шум, смех, разговоры, слезы, визги, ребячьи незатейливые драки. А какие были запахи дома! Он пах горячими пирогами, наваристыми щами из русской печи. Квасной запах витал в доме с красивыми подзорами на железной кровати в кути, пышной горой подушек, прикрытых накидкой с разноцветьем вышивок , расшитыми льняными полотенцами на образах, весёлыми домотканными половиками.
Всё было в этом доме: свадьбы, проводы, поминки. То радость жизни, то судьбы печали. Вертелись патефонные пластинки, звенела балалайка, играла гармонь. И шёл по кругу хозяин дома, подбоченясь, вызывал хозяйку. И выбивали дробь половицы, дрожали стёкла от веселья, блестели глаза ребятишек от счастья на беленых печах. Всех вырастил, всех выпустил дом, проводил хозяев в последний путь. Теперь стоит совсем один. Молча умирает в одиночестве. Что впереди? Смерть и забвение. И бугорок земли на его месте. А над ним, как стяг беспамятства, заросли крапивы жгучей в человеческий рост.
И это простая проза жизни уходящей деревни!
(Фото взято из Инета)