Время обучает ценить его.

Не разменивать на какие-то нелепости, что постоянно спешишь натворить, успеть, сделать, словно освобождая благодаря им себе время.
Для чего? Будто существует миллион вариантов времени, как одежд на разные случаи жизни. Я задаю себе этот вопрос бывает каждое утро и под ночь и не слышу ответа. Точнее, слышу конечно, только ответ меня пугает своей честностью и остротой наблюдений. Пока пачкаешься суетой, душа молчит. Сидит осторожно как старушка у печки и молчит, поглядывает на оконце в стареньком деревенском доме, мысленно перебирает прожитую жизнь, лица людей, события, и ее воспоминания как разноцветные клубочки шерсти, из которых она довязывает собственную жизнь. Медленно, в удовольствие, с наслаждением и тоской в глазах. Тоской разноликой. Дырявой, как сито на заднем дворе, потерянном среди обветшалых и давно отслуживших свой срок вил, лопат, ведер, граблей, мешковины, чугунков. Или густой, как янтарный мед в середине августа, что сосед привез со своей пасеки на скрипучей телеге и на утро старушка напечет румяных блинчиков, потому что внуки и правнуки обещались приехать после утренней зари, сразу после службы в храме.
А значит и дом будет слушать детские голоса, топот детских ножек и тихонечко улыбаться своими белоснежными окошками с синими ставнями миру. Улыбаться речке, солнцу, травам и шиповнику, что опоясывает его живой изгородью.
К вечеру речку закроет туман как молочной пенкой. И мир стихнет. Суета раствориться. Душа придёт. ...)))
© Ирина Шамайка, 2017 год.