Мне сегодня с утра не хотелось летать,

А хотелось присесть и судьбу подлатать:
Развязать узелки, по-другому скроить,
Перешить, а узоры и цвет изменить.
Этот, чёрный — потерь и печалей кусок,
На какой-нибудь в светлых тонах лоскуток,
Где краплак, киноварь, лазурит, бирюза,
Где не плачут, а счастьем сияют глаза.
А вот этот — где холодом вьюги метут —
Поменять на зелёный, где травы встают.
И подшить такой белый, как бел голубок,
В ту прореху, где грусти скопился клубок.
Сшить красиво и ровно, края подровнять,
Чтобы больше уже ничего не менять.
Ну, а если судьба станет взбрыкивать вновь —
Много ярких еще припасти лоскутков.
И эскиз получился — но только не мой.
Живописный и яркий, но, все же, чужой.
А своё — разве может оно надоесть?
И оставила всё, что сложилось, как есть...