Когда-то очень давно, когда небо было не таким высоким, и деревья упирались кроной в облака;

когда мир был маленьким, и Ветер еще не коснулся моего сердца, я встретила сказку. Вернее, это тогда я думала, что это просто сказка. Теперь я знаю больше.
Сказка начиналась за порогом дома. Вернее, за окном. Там были деревья, которые рассказывали мне свои истории. Были люди, которых не видел никто, кроме меня. Были друзья, которые только снились.
И были Дороги.
Дороги, по которым так хотелось идти. Идти, не оборачиваясь.
Иногда, проезжая на электричке мимо тропинок, уходящих в лес от железной дороги, я чувствовала, что меня просто тянет вдаль, за поворот; и стоило больших усилий не сорваться с места и не побежать туда.
Иногда, когда я проезжала на велосипеде по знакомым до дощечки в заборе улицам, мне начинало казаться, что стоит свернуть, и начнется другой мир.
А может, стоило поддаться тогда? Попробовать свернуть не туда?
Сказка жила со мной. Она играла со мной. Она всегда была рядом. Сказка о Дорогах, по которым ходят Странники...
Светлана Кенециус