Чем меньше женщину мы любим,

Тем больше нравимся мы ей.
И то, что сказано мужчиной,
То не придумаешь умней.
Пыл остывает очень быстро,
Как только ты откроешь рот.
Услышав нежное признанье,
Он начинает — разворот.
Уже — остыл. И в одночасье
Налево смотрит чуть дыша.
Так вот оно, какое — счастье,
Не стоит даже и гроша.
Нельзя показывать, что нужен
К Вам охладеет в один миг.
Ошибка женщины — от Бога,
Ведь любит сразу за двоих.
Но не учел того мужчина,
Умом ее Вам — не понять,
Что после вашего "почина,"
Душой не может Вас принять.
Чем меньше женщину мы любим..
Не больше нравитесь Вы — ей!
Когда от женщины уходят,
Она становится — мудрей.
Чем БОЛЬШЕ женщину мы любим,
Тем легче нравитесь Вы ей.
Прости меня мой милый Пушкин,
Но это выглядит — ВЕРНЕЙ!