Бывают такие люди, точнее человек, ты пишешь им письма, как по-старинке,

а иногда разговариваешь с ними, но они об этом не знают. Прям как
с вымышленными друзьями из детства. Им можно рассказать все, кто обидел,
что случилось, что было на обед, о работе, погундеть, расплыться в улыбке.
Но это все тайком. Так, чтобы человек этого не знал. А потом мы набираемся
смелости и пишем письмо, длиннющее сообщение, наговариваем речь, прыгаем
от радости, что сумели побороть себя и сделали это(!), а потом "пух" и наш запал уходит как со сдутого шарика который не был завязан веревочкой... Мы удаляем все и становится грустно. А вдруг это человеку не нужно? Мучают сомнения, как-то горько и даже обидно. То ли от слабости признаться в своих страхах, то ли от того, что страхи сильнее нас. И мы можем так жить годами. Писать письма которые никогда не отправим. Разговаривать с ними, при этом зная, что они об этом никогда не узнают.