Все устоялось.

Жизнь течет спокойно,
Как молоко по теплому плечу.
Я белым небом, словно тряпкой, кроюсь,
И ничего здесь больше не хочу.
Я как курган — по мне скребется ветер,
Во мне веками мелется песок.
И ничего не нужно, чтобы верить
В победу склок или конечность строк.
Я как ладонь — давно уже разжата,
Смотрю сквозь пальцы в жалованный вид,
В простой пейзаж — квартира, труд, деньжата,
И одинокость словно не болит.
Уговорил свой пыл смириться с явью,
И белым небом медленно объят,
Пустым, глухим, смеющимся в надглавье.
Что я теряю?
Кажется, себя.
Аль Квотион