А ближе к концу у тебя остается так мало,

Так мало живых, от которых тепло и светло.
Всех тех, кого ты так по-детски на пальцах считала,
Молясь, чтобы дольше — и легче — и просто везло.
И вот — разгибаешь упрямо сведенные пальцы,
Поштучно, поштучно — и скоро окончится счет…
А кто-то тебя сосчитал — и не хочет прощаться,
По-детски надеясь, что этим тебя сбережет.
© Анна Полетаева