По чувству своему бывает острой боль..

гнетущей и тупой, с тоской палящей в зной...
Как часто одержим той скорбью Человек..
И свет ему не мил, с надеждой ждёт он Снег!
Печаль утихнет, грусть и окрылит Зима..
Раздует в миг тоску и оживёт Душа...
Вновь Вьюга пропоет и укачает боль...
И Сердце обретет в той тишине покой.....
Ирина Воробьёва