Муж велел: «Не спорь».

Я и не спорила — я перестала соглашаться. И вот тут началось.
Максим вошел в кухню так, словно только что лично подписал мирный договор между двумя враждующими галактиками, хотя на самом деле он всего лишь купил батон и пакет молока. В его осанке появилось нечто монументальное, гипсовое. С тех пор, как неделю назад его назначили «временно исполняющим обязанности заместителя начальника отдела», мой муж перестал ходить — он шествовал.
— Оля, — произнес он, оглядывая мой ужин (запеченную форель) с видом инспектора.
— Я сегодня устал. Принимал стратегические решения. Поэтому давай договоримся: дома — тишина и полный акцепт. Я не хочу спорить. Я хочу, чтобы ты просто соглашалась. Моему мозгу нужен отдых от сопротивления среды.
Я замерла с вилкой в руке. Это было смело. Это было свежо. Учитывая, что мы живем в моей квартире, а моя зарплата финансового аналитика позволяет нам не замечать инфляцию, заявление звучало, как если бы хомяк потребовал у кота права на отдельную спальню.
— То есть, ты хочешь, чтобы я стала твоим эхом? — уточнила я, чувствуя, как внутри прсыпается тот самый благородный зверь, за который меня ценят коллеги и побаивается свекровь.
— Я хочу, чтобы ты признала мой авторитет, — пафосно заявил Максим, поправляя галстук, который он зачем-то надел к ужину. — Мужчина — это вектор. Женщина — это окружение. Не надо искривлять мой вектор, Ольга.
Я посмотрела на него. В его глазах светилась та святая, незамутненная уверенность, которая обычно бывает у людей, решивших перебежать МКАД в неположенном месте.
— Хорошо, милый, — улыбнулась я, отрезая кусочек рыбы. — Никаких споров. Только согласие.
С этого момента началась моя любимая игра: «Бойся своих желаний, ибо они имеют свойство исполняться с буквальной точностью».
Первый акт марлезонского балета случился в субботу. Максим собирался на корпоративный тимбилдинг — мероприятие, которое он называл «саммитом лидеров», а я — «вывозом офисного планктона на шашлыки».
Он крутился перед зеркалом в новых брюках, которые купил сам, без моего ведома. Брюки были модного, как ему казалось, горчичного цвета, но сидели они так, словно их шили на кенгуру, ожидающего потомство. В районе бедер пузырилась пустота, а икры были обтянуты, как сосиски в полиэтилене.
— Ну как? — спросил он, выпячивая грудь. — Стильно? Подчеркивает статус руководителя?
Обычно я бы деликатно намекнула, что в этих штанах его статус больше напоминает аниматора в цирке шапито. Но я же дала слово.
читать продолжение