И как не горько это осознать,

Писатель из меня не получился,
Всё в жизни мне хотелось знать,
Но ничего я не добился.
Всё реже я стихи слагаю,
Забросил свой дневник,
В нём мысли я не излагаю
И повесть не пишу, а был бы боевик.
Всё суета сует, всё суета сует.
Всё чаще обращаюсь к Богу,
Быть может, Бог подаст совет,
Подскажет нужную дорогу.
Всё суета, всё суета.
К чему теперь стремиться,
Мне надоела городская маета,
Осталось лишь одно – молиться.
И как какой-нибудь монах
На чресла вретище накинуть,
Пусть для кого-то буду вертопрах,
Не устоять и Родину покинуть.
© Copyright: Андрей Ротнов, 2011
Свидетельство о публикации №111012905038