Ярко-красная Мазда 6 последней модели, сверкающая лаком, будто только что из салона. Она расположилась строго по центру проезда, как королева на троне, полностью перекрыв движение в обе стороны. Перед ней уже скопилось три машины, водители которых поочерёдно сигналили, затем выходили, осматривали ситуацию и, разводя руками, возвращались в салоны. Я припарковался и подошёл к виновнице пробки. За тонированным стеклом водительского окна угадывался силуэт молодой девушки, склонившейся над смартфоном. Постучав по стеклу, я увидел, как медленно опускается окно, и передо мной предстала картина: огромные солнцезащитные очки в тон машине, накрашенные ресницы и телефон, прижатый к уху. "Да-да, Ксюш, я тебя слушаю..." - говорила она в трубку, даже не повернув головы в мою сторону. Я вежливо постучал по дверце. "Девушка, вы не могли бы..." Она наконец оторвалась от телефона, но не прервала разговор. "Минуточку, Ксюш... Да?" - этот взгляд, полный искреннего недоумения, будто я нарушил её личное пространство, запомнился мне надолго. "Вы перегородили весь проезд. Не могли бы сдать назад метра на три? Все смогут разъехаться." Её брови изумлённо поползли вверх. "Это Мазда 6," - произнесла она с такой интонацией, будто сообщала мне формулу ядерного синтеза. Я кивнул, ожидая продолжения. "У неё передний привод," - продолжала она, медленно растягивая слова, как учительница в школе для особо одарённых. Водитель из машины позади нас уже вышел и подходил к нам. Я чувствовал, как по моей спине начинает медленно стекать капля пота. "И...?" - осторожно спросил я. "Соответственно," - она сделала драматическую паузу, - "назад она не едет. Это не предусмотрено заводом." Наступила та самая тишина, когда кажется, что даже птицы перестали петь, а ветер - дуть. Водитель позади меня, мужчина лет сорока в деловом костюме, медленно открыл рот, затем закрыл его, словно рыба на берегу. "Что?!" - наконец выдавил он из себя. Девушка посмотрела на него с выражением глубокой жалости к необразованному человеку. "Задней передачи нет. Только вперёд." Я перевёл взгляд на рычаг коробки передач в её салоне, где отчётливо виднелась буква "R", выделенная красным. "А это что?" - спросил я, указывая на неё. Она нахмурилась, будто впервые видела этот рычаг. "Это... Это для сервиса." "Для сервиса?" - переспросил я, чувствуя, как реальность начинает уплывать из-под ног. "Ну да. Чтобы они могли её назад катать, если что." Деловой мужчина позади меня закрыл лицо руками. Его плечи начали дёргаться - то ли от смеха, то ли от рыданий, понять было невозможно. В этот момент к нам подошёл пожилой мужчина в заляпанной краской кепке - судя по всему, один из местных работников. "Доченька," - сказал он мягким, отеческим тоном, - "давай я тебе помогу." После пятиминутных уговоров она наконец согласилась выйти из машины. Старик уселся за руль, одним плавным движением сдал назад, освободив проезд, и вышел, поклонившись нам, как цирковой артист после сложного трюка. Когда девушка уезжала, я успел услышать её последние слова в телефон: "Ксюш, представляешь, какие тут мужики странные? Думают, что Мазда может назад ехать..." Красная Мазда гордо удалилась вперёд. Как и предусмотрено заводом-изготовителем. А мы, трое незнакомых друг другу мужчин, стояли и молча смотрели ей вслед, объединённые этим сюрреалистическим опытом. Источник канал На завалинке