Т.

Крылова
Пусть поют свою песню метели
И развесит зима кружева.
А в саду раскачает качели
Ветер буйный сорви-голова.
Закружится в неведомой пляске,
Сея снегом, лихая пурга.
Нанесёт кистью белую краску,
Рассыпая вокруг жемчуга.
А мороз собирает узоры,
На окне из осколочков льда.
И душа унесётся в просторы,
Где природа кристально всегда.
Пусть поют свою песню метели
И заснут в белых шубках леса...
- Всё равно ждать мы будем капели,
Чтоб вернулись Весны чудеса!
( Т. Крылова)