В поисках смысла

🎨 Слепому подарили краски... Слепому подарили краски... Но не со злобы – шутки ради... И видели, как от бедняги привычный уходил покой; Он молча трогал каждый тюбик, и кистью свои пальцы гладил, И осторожно прикасался к холсту дрожащею рукой. И устыдились... И жалели, что поступили так жестоко, Что поглумиться захотели... А он – поверил и пошёл... Пошёл, не ведая, не видя... пошёл, не зная – веря только, Что холст и краски появились, чтоб стало очень хорошо. Но он в своей бессветлой жизни не видел ни одной картины. И он никак не мог осмыслить само понятие *цвета*. И мир внутри него цветущий, не тронутый мирской рутиной, Показывал ему незримо, что жизнь – совсем-совсем не та... Совсем не та, что нам рисуют и предлагают в это верить... Совсем не та... но он не видит, он только слышаньем живёт... И он давно привык по звукам, по запахам, по боли мерить Происходящее снаружи... всё чувствуя наоборот... Без школ, пособий и уроков, наставниками не измучен, Он выливал в картинах душу, он отдавал – не рисовал... Он отдавал себя, не глядя; не так, как мог бы быть научен; Не так, как мог бы это видеть, а так, как сердцем понимал... В его картинах солнце – грело... В его ручьях – сводило ноги... И там, где рисовал он слёзы, там боли было с океан... И даже ветер был солёным у моря с берегом пологим... И даже тёплым Первомаем совсем по-детски пах тюльпан... И звуки! – сколько было звуков! Звучало всё, но лишь – чуть слышно... Гудели тучи, пели птицы, журчали нежно ручейки... Шумели клёны и берёзы, и друг о дружку бились вишни, Стеклянным звоном наполняя фруктовый садик у реки... И все смотрели, восхищаясь... один художник знаменитый Слёз не скрывая, тихо плакал, сливаясь с шумною толпой... Воспитанник хорошей школы, любимый многими, маститый, Он понял, что впервые в жизни он пожалел, что не слепой... /М.Желтова/🎨