* * *

Я напишу тебе бескрайние слова, письмо последнее составлю в сотый раз, был эпилог, но новая глава оборвалась, из повести в рассказ вдруг превратилось наше бытие, которое определяет подсознание, желание из рамочек канвы переросло в структуру ожидания. Увы, теперь уже не МЫ, а ты и я, потенциальная семья не состоялась.. Воспоминания, мечты и сокращение формата сочинений - теперь лишь я, теперь лишь ты и не было тех дней и тех мгновений.. Счастливый сон? Наверно - да, и по ночам, там, где Полярная звезда в глубоком небе плавает вдали, как на абстрактной графике Дали, увековечивая гений Сальвадора – туда смотрю из всех окОн, как скоро мы забудем сон? Как быстро позабудется всё это? А помнишь, теплым летом в городе ночном по парку желтых фонарей, по площадям, среди аллей вдыхали счастье воздухом листвы. Увы – всего лишь голограмма, что в памяти моей живет упрямо и закрыто от людей, от тех июльских дней сегодняшним числом. Не напоказ. Пожалуй, вот и весь рассказ о ней, о нем и о любви, которая была, жила и в визави назначила тебя но умерла как эхо прошлых гроз, а я теперь замерз и завтрашний прогноз меня не согревает.. И улетают листья с тополей в компании дождей тоскливых.. Знаешь, ты не вспоминай того что было, меня и нас.. А ненаписанный рассказ забрось на полку, и пусть через саднящие иголки он промелькнет в твоей душе фантомным светом, огоньком от сигареты, которую курила на балконе ночью тихим, теплым летом..
© Copyright: Алексей Бабушкин 2, 2018
Свидетельство о публикации №118092105826