Музыканты

- Ну кто так играет?
Перед уличным музыкантом, фальшиво наигрывающим в подземном переходе на аккордеоне какую-то попсовую мелодию, остановился пожилой мужчина с нервным одухотворённым лицом. Музыкант прекратил терзать инструмент и бросил беглый взгляд на картонку у своих ног. На дне её блестели несколько рублёвых монеток и одна десятирублевая ассигнация.
- Как могу, так и играю. А вам-то какое дело? - раздражённо сказал владелец аккордеона. - Не нравится - проходите мимо. Не мешайте другим слушать.
- Да кто это будет слушать! - продолжал кипятиться нервный прохожий. - Уж поверьте мне, преподавателю консерватории с тридцатилетним стажем. То, что вы играете, просто ужасно... Вы занимаетесь не своим делом.
- Если бы мне за своё дело платили нормально, разве я торчал бы здесь? - вздохнул музыкант, поправляя ремень инструмента.
- А вы думаете, мне много платят? - укоризненно сказал преподаватель.- Но я же не бросаю свою работу, не унижаюсь, как вот некоторые.
- Я думаю, вам совсем не платят, - насмешливо заметил музыкант, окинув взглядом потёртый пиджак интеллигентного прохожего, его туфли со сбитыми носками и стоптанными каблуками, застиранную, хотя и чистенькую рубашку. - Ну ладно, мне некогда. Идите в свою консерваторию. Платы от вас, я так понял, не дождёшься.
И музыкант снова заиграл - на этот раз про любовь, которая на двадцатом этаже. И фальшивил он на этот раз ещё больше. Похоже, назло настырному прохожему, поскольку тот уходить не собирался. Тот скривился, как от зубной боли, и неожиданно ухватился за инструмент.
- Дайте, дайте мне, - повелительно сказал он. - Я покажу вам, как надо играть.
- Ну, попробуйте, - вяло согласился музыкант, освобождаясь от лямок аккордеона.
Преподаватель пристроил инструмент у себя на груди, стремительно пробежался длинными красивыми пальцами по клавишам. Потом на секунду задумался и бережно развёл меха. Полилась музыка. Нежная, чарующая и в то же время сильная, она заставляла сжиматься сердце, перехватывала дыхание, увлажняла глаза. Словом, это было то, что и называется настоящим Искусством.
Уличный музыкант стоял молча, потупившись и глубоко затолкав руки в карманы брюк. Лицо его было бледным. Горожане, до этого торопливо проходившие мимо по своим делам, начали один за другим останавливаться около играющего. Скоро пятачок в переходе уже не вмещал всех желающих послушать необычный концерт. Наконец аккордеон смолк. В переходе на какое-то время повисла тишина. А потом люди зааплодировали, закричали: "Браво!", "Ещё!"
В картонку посыпались деньги. Всего через минуту она была заполнена доверху, деньги уже сыпались на затоптанное бетонное покрытие.
- Вот это да! - потрясённо сказал владелец инструмента. Он присел на корточки, быстро перебрал неровную кучку ассигнаций (были даже доллары!), горку монет. - Да тут уже тыщи три-четыре будет! А то и больше.
- Не может быть! - испуганно воскликнул преподаватель. Он вытащил из кармана носовой платок и промокнул выступившие на лбу бисеринки пота.
- У вас есть мобильник? - спросил он у музыканта. - Кстати, как вас зовут? Меня Андрей Карлович Штопфе.
- Вот, возьмите, Андрей Карлович, - с готовностью отозвался владелец инструмента, протягивая телефон. - Будем знакомы: инженер-проектировщик Турсунов Виктор Петрович.
Андрей Карлович благожелательно кивнул, набирая номер.
- Алло, Верочка? Это Штопфе. Скажите господину Кайгородцеву, что меня сегодня не будет. Заболел, - сказал он в трубку, подмигивая музыканту. - Скорее всего, и завтра меня не будет...
© Марат Валеев