Дорога — мой второй дом. Кабина старенького МАНа, пропахшая дизелем, кофе и дорожной пылью — моя крепость. Меня зовут Виктор, и я дальнобойщик. Не романтик с гитарой, а работяга. Моя жизнь — это тонны груза за спиной, тысячи километров под колёсами и одна простая цель: довезти вовремя и вернуться домой, к жене и дочке. Я знаю российские трассы как свои пять пальцев. Каждый поворот, каждую заправку, каждую яму. Я думал, что знаю. До той ночи на этой федеральной трассе.

Рейс был обычный: с севера на юг, скоропортящийся груз. Шёл по графику, даже немного опережал. Ночь выдалась тёмная, безлунная. Дорога пустая, только редкие фуры проносились навстречу слепящими фарами. Я слушал старый рок по радио, пил терпкий кофе из термоса и думал о доме. Усталость накатывала, но до ближайшей стоянки оставалось километров сто, не больше. Нужно было дотянуть.

Участок трассы после поворота на райцентр я не любил. Километров пятьдесят глухого леса, почти без населёнки. Дорога здесь петляет, ныряет в низины, воздух всегда сырой, тяжёлый. Ночью это место кажется особенно… чужим.

Я проехал знак «Н-ск — 50 км». Обычный синий знак. За ним — небольшой мост через тёмную, безымянную речку. Помню, ещё подумал, что скоро развилка на соседний город, а там уже рукой подать до стоянки.

Минут через двадцать монотонной езды сквозь стену темноты фары выхватили из мрака синий знак: «Н-ск — 50 км».

Я моргнул. Привиделось? Может, задремал на секунду? Я потрогал лицо — вроде нет. Щёлкнул по приборной панели. Время — 02:15. Скорость — 80 км/ч. Всё в норме. Наверное, просто похожий знак. Мало ли их на трассе.

Я поехал дальше. Снова мост через ту же речку. Она чернела под мостом, как смола. Лес вокруг стоял стеной. Я включил радио погромче, пытаясь отогнать дурные мысли. Старый «Чайф» пел про «оранжевое настроение».

Прошло ещё минут двадцать. Может, чуть больше. Фары снова вырвали из темноты знак: «Н-ск — 50 км».

Вот тут меня прошиб холодный пот. Это был не похожий знак. Это был ТОТ САМЫЙ знак. Та же царапина в углу, та же криво наклеенная светоотражающая плёнка. Я резко затормозил, так что пустой термос в кабине упал на пол.

Что за чертовщина? Я выскочил из кабины. Тишина. Только стрекот каких-то ночных насекомых и едва слышный шум реки впереди. Я посмотрел на одометр. Он исправно отсчитывал километры. За последние сорок минут я должен был проехать километров пятьдесят, не меньше. А я снова стоял у того же знака.

Я вернулся в кабину. Сердце колотилось где-то в горле. Развернуться? Но куда? Назад — такая же неизвестность. Может, это какой-то гипноз дороги? Усталость? Я плеснул себе в лицо холодной водой из бутылки, сделал несколько глубоких вдохов.

«Спокойно, Витя, — сказал я себе. — Просто езжай дальше. Медленнее. Внимательнее».

Я тронулся. Снова мост через речку. Я смотрел на тёмную воду, и мне показалось, что она стала ещё чернее, ещё неподвижнее. Я проехал мост и вцепился в руль, вглядываясь в каждый метр дороги. Вот та кривая берёза у обочины. Вот заброшенный пост ДПС, похожий на череп с пустыми глазницами окон. Вот рекламный щит какой-то давно сдохшей фирмы — буквы облезли, но силуэт улыбающейся девушки ещё угадывался. Я запоминал каждую деталь.

Километров через пятнадцать лес поредел. Я увидел свет впереди. Заправка! Старая, полумёртвая заправка с одной тусклой лампочкой над колонками. Я здесь никогда не заправлялся, но знал её. Она должна была быть дальше, километров через тридцать. Может, я всё-таки вырвался?

Я подъехал к колонке. Тишина. Ни души. Дверь в каморку оператора была заколочена досками. Но колонка… она работала. Цифры на старом счётчике светились тусклым зелёным светом. Я посмотрел на указатель топлива. Стрелка приближалась к красной зоне. Я проехал уже больше сотни километров по этому проклятому кругу. Топливо кончалось.

Надо было заправиться. Хотя бы немного, чтобы дотянуть до утра, до людей. Я вышел из кабины. Воздух был тяжёлым, пахло сыростью и… тиной? Странный запах для заправки. Я взял пистолет. Он был холодным и липким на ощупь. Вставил в бак. Нажал на рычаг.

Ничего.

Колонка гудела, счётчик светился, но топливо не шло. Я нажал сильнее. Попробовал другую колонку. То же самое. Это был мираж. Ловушка.

Я выругался и со злостью ударил кулаком по колонке. И тут же замер. Из каморки оператора донёсся звук. Тихий, царапающий. Будто кто-то медленно водил ногтем по стеклу изнутри.

Я отскочил к машине. Сердце зашлось в бешеном ритме. Я вглядывался в тёмное окно заколоченной будки. Мне показалось, что я вижу там силуэт. Расплывчатый, тёмный. И два бледных пятна на месте глаз.

Я прыгнул в кабину, заблокировал двери. Повернул ключ. Двигатель завёлся с пол-оборота. Я вдавил педаль газа в пол. МАН взревел и рванул с места, оставляя за собой облако дыма. Я не смотрел в зеркала. Я просто гнал вперёд, подальше от этой проклятой заправки.

Я нёсся по ночной трассе, не разбирая дороги. Сердце колотилось, руки дрожали. Я проехал километров десять, пятнадцать… И снова увидел его. Синий знак: «Н-ск — 50 км».

Я заорал. Просто заорал от бессилия и ужаса. Я снова был в начале.

Я проехал этот круг ещё дважды. Каждый раз — знак, мост, кривая берёза, заброшенный пост, щит с девушкой, мёртвая заправка. Каждый раз я пытался сделать что-то по-другому: ехать быстрее, ехать медленнее, остановиться и переждать, свернуть на лесную просеку (она заканчивалась непроходимым болотом и возвращала меня обратно на трассу). Ничего не помогало. Круг не размыкался. А стрелка топливомера неумолимо ползла к нулю.

Я понял, что скоро встану. Здесь, посреди этой бесконечной ночи, в этом лесу, который не хотел меня отпускать. И что будет тогда? Та тень из будки придёт за мной?

Я подъезжал к мёртвой заправке в последний раз. Топлива оставалось на пару километров. Я знал, что это конец. Я остановился у колонок. Тишина. Царапанья из будки больше не было слышно. Может, оно ушло? Или ждёт, когда я окончательно заглохну?

Я сидел в кабине, уронив голову на руль. Слёзы отчаяния и усталости катились по щекам. Всё. Приехал. Дома меня больше не увидят.

И тут мой взгляд упал на приборную панель. На кнопку аварийки. Красный треугольник. Знак остановки. Знак беды.

А что, если?.. Что, если проблема не в дороге? Что, если проблема во мне? В моём движении? Я всё время пытался проехать этот круг. Прорваться. А что, если нужно было просто… остановиться? Не бороться?

Это была безумная мысль. Остановиться здесь, у этой проклятой заправки, с пустым баком, в полной темноте? Но выбора у меня уже не было.

Я заглушил двигатель. Повернул ключ зажигания, чтобы работали габариты и аварийка. Нажал на кнопку. Красный треугольник замигал на панели, и снаружи фуру окутал прерывистый, тревожный свет габаритных огней.

Я откинулся на сиденье. За окном — непроглядная тьма. В ушах — стук собственного сердца и монотонное тиканье реле аварийки. Щёлк… щёлк… щёлк…

Я не знаю, сколько я так просидел. Минуту? Час? Я перестал чувствовать время. Страх никуда не ушёл, он сидел холодным комком в животе. Но паники больше не было. Было только… ожидание.

Я смотрел на заколоченную будку. Тень не появлялась. Ничего не происходило. Только тиканье аварийки и мой собственный пульс.

Может, я уснул? Или потерял сознание? Я очнулся от того, что тиканье прекратилось. В кабине было тихо. И… светло?

Я поднял голову. За окном был рассвет. Серый, туманный, но — рассвет. Солнце пробивалось сквозь пелену тумана. Я посмотрел на заправку. Она была здесь. Но другая. Ещё более старая, ржавая, чем та, что я видел ночью. Колонки повалены, крыша провалилась. Будка оператора — пустой остов с выбитыми окнами. Никаких досок.

Я посмотрел на приборную панель. Ключ был в замке зажигания. Аварийка выключена. А стрелка топливомера… она лежала на нуле. Абсолютном нуле.

Я вышел из кабины. Воздух был свежим, пахло утренним лесом и росой. Никакой тины. Я услышал шум вдалеке. Звук приближающейся машины. Настоящей.

Я стоял у своей фуры на обочине обычной, разбитой федеральной трассы. Рядом — руины заправки, которые я видел сотни раз, но никогда не замечал так отчётливо.

Петля разомкнулась.

Меня подобрал коллега-дальнобойщик через полчаса. Я не стал ему ничего рассказывать про петлю, про тень в будке. Сказал, что топливо кончилось, не рассчитал. Он понимающе хмыкнул, поделился соляркой.

Я вернулся домой. Опоздал на полдня. Жена волновалась, но я сказал, что просто сломался в дороге. Я не смог им рассказать правду. Кто бы поверил?

Я выжил. Я вернулся к своей жизни. Но что-то изменилось. Я больше не люблю ночные рейсы. И тот участок трассы после поворота на райцентр я теперь всегда объезжаю стороной, делая крюк в сотню километров.

Иногда, когда я еду ночью по пустой дороге, мне кажется, что я снова вижу в свете фар тот самый синий знак. И холодок бежит по спине. Я не знаю, что это было. Ловушка времени? Проклятое место? Или просто мой собственный разум, сыгравший со мной злую шутку от усталости?

Я знаю только одно. Иногда, чтобы выбраться из замкнутого круга, нужно просто перестать бежать. Остановиться. И включить аварийку.
#ДмитрийRAY. Страшные истории
источник