Человек рожден свободным. Но он всегда находит цепи, которые его сковывают». Спустя много лет я могу сказать, что это не так. Мы рождены в тюрьме. Наша тюрьма — это окружение, в котором мы родились. Если ты родился в Бостоне, в семье миллионера, твоя судьба предрешена. А если в деревне в Африке, где три четверти жителей болеют СПИДом, жизнь твоя тоже предопределена.Если мы хотим сами прожить свою жизнь, надо сойти с этой дороги. Там, в стороне, есть свобода, и там можно найти себя.
Как же я допустил, чтобы показуха до такой степени подмяла мою жизнь? Часто говорят: «Надо спасать лицо». А я говорю, лицо надо убивать, только так и спасетесь сами. У комара век один день, у розы три. У кошки век тринадцать лет, у любви – три года. И ничего не попишешь. Сначала год страсти, потом год нежности и, наконец, год скуки. В первый год говорят: «Если ты уйдешь, я ПОКОНЧУ с собой». На второй год говорят: «Если ты уйдешь, мне будет больно, но я выживу». На третий год говорят: «Если ты уйдешь, я обмою это шампанским». Три года! Статистика, биохимия, мой личный опыт: срок любви один и тот же. Не нравятся мне такие совпадения. Почему три года, а не два, не четыре или, скажем, шестьсот?
Отступай на пару метров, пульс - секундомер
Сколько мне осталось до взрыва? Можешь сказать теперь!
Ведь ты меня нежно минировала всё это время
Под душу динамит, слова - искра, и гений в пепел
Чуть-чуть беременна, а я немного опоздал
О тебе лишь вспоминал по поцелуям белого ветра
Ну всё, хватит, вали с небес, остановись!
Разве ты не видишь, вашим душам нужна разная жизнь
Она твоим стихам предпочла бы пепел
Она твоя иллюзия, ты никогда с ней не был
И каждый раз эту любовь откладывал на завтра
Она растеряла свой смысл под пылью циферблатов
Стрелки часов перемотали нас на жалкую старость
И вот мы дохним в одиночестве, какая гадость...