Предыдущая публикация
Всё, даже ветхие скворешни
И этот воздух, воздух вешний
Морской свершивший перелёт.
И голос вечности зовёт
С неодолимостью нездешней,
И над цветущею черешней
Сиянье лёгкий месяц льёт.
И кажется такой нетрудной,
Белея в чаще изумрудной,
Дорога, не скажу куда...
Там средь стволов ещё светлее,
И всё похоже на аллею
У царскосельского пруда.
Анна Ахматова 1958 Комарово
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев