По старой Смоленской дороге,

Он брёл, доедая коня.
Давно не манит маркитантка.
Сбежала с добычей в три дня.
И мы, покорёной Москвою,
Недолго свой тешили взор.
И ранец, набитый с лихвою
Сменяли на хлеб и костёр.
Обозы ползли - отступая.
Уже не кричали виват.
В Париже, надеясь, гадают.
Когда мы вернёмся назад.
Вернёмся живыми, надеюсь.
Чего по зиме понесло?
За лацкан, заложены пальцы,
Но взгляд притупился давно.
Жермон не споёт под бутылку,
Отбил партизанский отряд.
Его, ждёт позорная ссылка,
А мы, не вернёмся назад.
Виктор Крылов.