Предыдущая публикация
Далекий восемьдесят пятый.
Зима, декабрь, ей восемь лет.
Бабуля в фартуке с заплатой
Уже готовит оливье.
В руках у мамы - из салфеток
Снежинки (праздничный узор).
Кругом гирлянды из конфеток.
А с кухни слышен разговор:
Тихонько спорят папа с дедом,
Кто будет раздавать дары
С мешком, что был в гостиной пледом,
И бородой из мишуры.
Она, конечно, рассекретит
И станет громко хохотать.
И вместе с ней, как будто дети,
Семья вся будет ликовать.
Вот ей шестнадцать. С неохотой
Кромсает с бабушкой салат.
Мать с головой ушла в работу.
Снежинки больше не висят.
И даже запах мандаринов
Лишился тайны и чудес.
В чулан души давно задвинут
Живой когда-то интерес.
Ребёнок вырос, перестали
Ждать в этом доме волшебства.
Мать с батей на развод подали,
Всё серо, как у большинства.
Ей двадцать семь. Под бой курантов,
Супруга за руку держа,
Достала рюмки из серванта,...
В одну из них, слегка дрожа,
Бумажку бросила с желаньем
И залпом выпила вино.
В ней было к небесам посланье,
Она просила лишь одно:
В семье хотела пополненья,
Чтоб чудо вновь пришло к ним в дом.
И, губы сжав до онеменья,
Она сглотнула в горле ком.
Ей тридцать два. Она супругу
Из пледа подает мешок.
Смеясь и шикая друг другу,
Из ваты клеют на сапог
Они кусочки снежной пыли.
А мама (бабушка уже)
Спекла оладушки с ванилью
И дорезает оливье.
Снежинки вновь висят на окнах.
На кухню внУчек забежал.
И дед пришел. Старушку чмокнув,
Он ей тихонько прошептал,
Какая радость - внуки, дети,
Как рад, что всё же не ушёл.
Что он счастливей всех на свете,
Она сказала: "Хорошо..."
Ей тридцать пять... Ей тридцать девять...
И вот уже за пятьдесят.
Но каждый год венок над дверью,
Снежинки каждый раз висят
И пахнет новогодней сказкой,
Хоть дети взрослые уже.
И вся семья с теплом и лаской
И нежным трепетом в душе
Ждёт этот праздник с нетерпеньем.
В который раз уж перешёл
От поколенья к поколенью
До дыр затертый плед-мешок.
© Ольга АйВи Яновская
Следующая публикация
Нет комментариев