Любовь — то дом, в котором нет меня,

Нет вообще ни капельки, ни грана.
А есть лишь он. Ты заполняешь им себя.
Это магическое чувство без обмана.
Это когда звучишь на частоте:
Умиротворённой, лёгкой, необъятной.
И нет стыда в первичной наготе.
И взгляд такой щекочущий, понятный.
И кажется блаженство навсегда,
А может, на одну игру гормонов...
Но чувства эти — счастье и беда.
Загадочнее светят всех ионов.
И свято всё — все клеточки души.
От неё ни спрятаться, ни скрыться.
А может нос не показать, как ни ищи,
Если в душе самолюбив, как птица.
Дальрай.