Осенний блюз, как старая кассета,

Заела грусть, и дождь стучит в окно.
Душа поэта ищет в этом света,
Но видит лишь унылое панно.
Листва кружит, как бабочки, устало,
В багровых красках уходящий день.
И сердце что-то тихо потеряло
В промозглый вечер, словно старый пень.
В камине пляшет огонек несмело,
Теплом своим пытаясь обмануть.
И хочется, чтоб время пролетело,
Чтоб зимнюю промёрзлость зачеркнуть.
Но каждый год приходит эта осень,
Напоминая, что всему конец.
И в этой неизбежности есть просинь,
Надежда, что откроется ларец.
Ларец с весной, с теплом и ярким светом,
Где жизнь опять наполнится мечтой.
А осень пусть останется портретом,
Написанным усталою рукой.