Их судьба — игра в гляделки.

Ветер шепчет слова в пути.
Она тайна, что в тёмной щёлке,
За которой рассвет не найти.
Искры в танце, как звёзды в речке,
Отражают безумный взгляд.
В каждом вздохе, в короткой речи,
Шёлком нежным стреляет снаряд.
И в молчании её — величие,
Как предчувствие скорой беды.
В ней безумства хмельное обличие,
И осколки забытой мечты.
Она пламя, что жжёт без пощады,
Или лёд, что сковал навсегда.
В ней и горечь, и лёгкая сладость,
И надежды тускнеет звезда.
Ей легко погубить, исцеляя,
И искусно пленять красотой.
Ей дано сквозь столетья сияя,
Быть несбывшейся чьей-то мечтой.
А в душе, что скрыто от мира,
Может, прячется нежный цветок.
Чтоб коснуться его эликсира,
Нужно душу зажечь между строк.