Ю.

Ф. ЕВСЕЕВ - МНОГО ПОЭТОВ, "ХОРОШИХ И РАЗНЫХ"
У нас в редакции есть поэты. В Чарышском районе их несколько больше, в России имя им - легион. Всех нас объединяет невозможность не писать стихи и проклятущая эпоха. Она настолько проклятущая, что повлияла на отношение народа к поэзии и её авторам. Поэзия стала непопулярной.
А мы ничего, пишем. У нас за спиной могучий океан русской поэзии, великие имена. Но проклятущая эпоха бьёт своим прагматизмом, жестокостью и примитивизмом не только по нам, но и по ним. Это проявляется в исключительно малых тиражах книжек поэзии, в отдалении от идеалов, ею воспетых, а более отчётливо в пропаганде идеалов противоположного толка, в забвении литературы, стихов, имён.
Вот вычитал в газете "Первое сентября", что выпускники старых гимназий должны были знать наизусть более ста стихотворений. Великолепно! Тем более, что стихи должны быть хорошими. Интересно, сколько знает их выпускник сейчас? Ну, скажут, те выпускники были ближе и по духу и по времени к Пушкину, Некрасову, Лермонтову, Апухтину, Григорьеву, Плещееву, Фету, Тютчеву...
Да, по духу, пожалуй. А по времени... Ну что такое лишний век для поэзии? Просто ещё много поэтов, "хороших и разных". Сказать, что у нас в редакции такие поэты, было бы нескромно, хотя разные-то мы разительно, и это хорошо. Мы в чём-то дополняем друг друга, и эта дополняемость находит воплощение в стихах...
ПЕЧАЛЬНОЕ
Нелюбимых не жаль,
А любимых теряю,
Развожу по апрелям,
Замужествам, снам.
В пережитую даль
Посмотрю и зеваю.
И друзья надоели,
И мечты пополам.
Забияка - судьба
Опротивела малость,
Но мне лень на неё
Протоколы писать.
Жизнь, конечно, борьба,
Но немного осталось...
Налетит вороньё -
Ни спугнуть, ни прогнать.
Растворится печаль
В департаментах лета,
В околотках зимы
Затвердеет вино.
Нелюбимых не жаль,
А любимые где-то...
Холодны и немы,
Как в старинном кино.
Ю.ЕВСЕЕВ
Я ЛЮБЛЮ УЕЗЖАТЬ
Я люблю уезжать,
И люблю возвращаться.
Это всё от того,
Что дорога по мне.
Я люблю уезжать,
С кем-то тихо прощаться,
Чтобы снова вернуться
По весенней траве.
Мчит дорога мен,
Я всё ближе и ближе.
Вот родные поля,
Речка, озеро, лес.
Шелестят тополя,
И спускаются ниже,
Птичьим шумом звеня,
Горизонты небес.
Ради этих минут
Вновь готова покинуть
Неуютный, заброшенный,
Милый мой край.
Ради этих минут
На мгновение сгинуть
Для того, чтоб вернуться
В свой затерянный рай.
О ЧЁМ ИГРАЕТ САКСОФОН
О чем играет саксофон -
Волшебная свирель?
Быть может, вспоминает он
Доверчивый апрель?
А может, он грустит опять
О том, что не вернуть,
Что он не в силах поменять
И вспять перевернуть.
О чём играет он, когда
Дожди наперекос,
Когда сверкают провода
От первых майских рос?
Играет он один сонет -
О счастье, о весне.
И для меня дороже нет
Его на всей земле.
Он вспоминает тёплый май
И, провожая день,
Не проиграет мне: "Прощай!"
Когда цветёт сирень.
Я с ним страдаю заодно,
Ведь он - моя душа...
Сыграй ещё мне, саксофон,
Чуть слышно, неспеша.
И. ИСАКОВА
Газета "Животновод Алтая" от 25 апреля 1998 года