«Белая Ворона»

Так чайный лист смущённо, плавно падал В пиалу императорского дня... Так кисть художника тихонько рисовала Те чайные глаза не для меня... Шелка, средь рощ бамбуков развевала, И бабочка - улыбка танцевала Не для меня. Увы,.. не для меня... Автор: Дмитрий Поваляев

Пахнет яблоками, малиной... — Это Август на солнце спеет; Так вальяжно, неторопливо... Словно барин... — мол, всё успеет. И куда ему торопиться? Столько времени есть в запасе... И возможностей отличиться: Показав всем, как он прекрасен! А пока что — он августеет, Сладко млея в объятьях солнца... И, неспешно, мечтами зреет... Пара дней — и в процесс вольётся. Но покуда — «Dolce far niente» — Восхитительное блаженство: Наслаждаемся дивным летом... Как когда-то... В далеком детстве. Автор: Ирена Буланова

СОНЕТ. Сияли облака оттенка роз и чая, Спустилась мягко шаль с усталого плеча На влажный шёлк травы, склонившись у ключа, Всю нить моей мечты до боли истончая, Читала я одна, часов не замечая. А солнце пламенем последнего луча Огнисто-яркий сноп рубинов расточа, Спустилось, заревом осенний день венчая. И пела нежные и тонкие слова Мне снова каждая поблёкшая страница, В тумане вечера воссоздавая лица Тех, чьих венков уж нет, но чья любовь жива… И для меня одной звучали и старом парке Сонеты строгие Ронсара и Петрарки. Автор: Черубина де Габриак, 1909г.

Точка. Пунктир. Точка... Привыкла. Сама. Одиночка. Пол жизни. Пол неба. Пол счастья. Нет слёз. Нет причин. Нет и власти. Лишь чашка. Лишь кофе. Лишь осень. Трамвай. Перекресток. Вопросы. Наверно? Бывает? Возможно? Пунктир. Запятая, мне можно! Автор: Тамара Онистратенко

Все... это... было... Кажется, в прошлую среду... Скажешь, что в пятницу? — Значит, пусть будет в пятницу... "Миленький мой, девочки в двадцать слепы, В сорок мудры — и Вам это так не нравится. Мудрость пугает. Мудрость ломает правила... Значит, игры не будет. Ну... или тайная... Девочкa в двадцать — многое бы исправила, Девочка в сорок — каплю рациональнее... Ценит, что было... И вечером темной пятницы Все "за" и "против" медленно-верно сводит... Миленький мой, в сорок не обижаются... Делают выводы... Красятся... И уходят..." Автор: Анна Тукина

Поехать в августе на юг на десять дней, трястись в плацкарте, играя всю дорогу в карты с прелестной парочкой подруг. Проститься, выйти на перрон качаясь, сговориться с первым о тихом домике фанерном под тенью шелестящих крон. Но позабыть вагонный мат, тоску и чай за тыщу двести, вдруг повстречавшись в том же месте, где расставались жизнь назад. А вечером в полупустой шашлычной с пустотой во взоре глядеть в окно и видеть море, что бушевало в жизни той. Автор: Борис Рыжий, 1997г.

Уже заметна воздуха прохлада, И убыль дня, и ночи рост. Уже настало время винограда И время падающих звезд. Глаза не сужены горячим светом, Раскрыты широко, как при луне. И кровь ровней, уже не так, как летом, Переливается во мне. И, важные, текут неторопливо Слова и мысли. И душа строга, Пустынна и просторна, точно нива, Откуда вывезли стога. Автор: Вера Инбер, 1920г. (Серебряный Век)