А на щеках

Денис Богатов
А на щеках твоих, едва румяных,
застыла сласть, чарующая свет.
Таких, как ты, на свете больше нет.
Я от любви своей немного пьяный.
Ты исцелила комплексы и раны
моей души, живущей много лет.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
И всё такое
Денис Богатов
Влюблённый, желанный, ещё молодой...
Травлю анекдоты с большой бородой.
Хоть пью только чай с кипячёной водой,
но - нет, не ищу покоя.
Газоны, скамейки, асфальт, фонари -
иду по аллее и счастье - внутри -
меня распирает. И не говори,
что видишь во мне плейбоя.
Погода не шепчет пока ничего.
Дожди изнуряют души естество,
моей субтропической, больше всего.
Но я ожидаю зноя.
Я знаю - немного и будет: жара,
июль, полуно'чное "Ля" комара,
ренит аллергический - прямо с утра
привычно меня накроет...
Но это не страшно в наш век "ЭнТэПэ",
ведь есть фармацевты - лекарства попей
и станешь единственным - в серой толпе -
здоровым и всё такое...
Я счастлив, весеннему воздуху рад!
Хоть дождик и мочит с утра всё подряд,
но не заглушает весны аромат,
напротив - размыл былое...
Былое желанье любить - лишь одну.
Смотреть с ней на звёзды, на Ковш, на луну,
и чувствовать женской души глубину.
И знать, что нас только двое.
Не властен над нами совсем календарь.
Мы, помнишь, решили увидеть алтарь?
Вот наша скамейка, вот этот фонарь -
имущество городское.
Всё так же влюблённый, любимый тобой -
иду по аллее. Ещё молодой.
И даже нигде я ещё не седой.
Здоровый и всё такое...
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Иногда я не верил
Денис Богатов
Иногда я не верил твоим глазам,
что меня заставляли поверить в чудо.
Я твоим-то и не был, да и не буду
никогда уже больше. Ну, что сказать?..
Ты не сможешь уже повернуть назад
этот поезд разлуки с маршрута блуда.
Иногда я не верил твоим словам,
что меня заставляли поверить в счастье.
Я и не был счастливым, но был согласен
притворяться счастливым напополам
с чем-то большим, чем счастье. Я по слогам
разбираю теперь тексты сладких басен.
Иногда я не верил твоим губам,
что меня целовали, забыв о мере.
Я не верил, но дело-то здесь не в вере.
Мне дышать приходилось... Не мне, а нам...
Нам вдыхать приходилось один обман
сладкой лжи в романтической атмосфере.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Забыть бы
Денис Богатов
Забыть бы все неудачи.
Забыть бы всё, что не в греет.
Забыть бы псевдоидеи -
обрывки чуши собачьей,
и то, что в жизни не значит
ни цента - сбросить скорее.
Забыть бы всё о разлуках,
об этих жалких попытках
любить, о глупых ошибках,
о тех жестоких науках
и долгих совести муках,
по нервам - пьяной улиткой.
Забыть бы глупых и хамов,
забыть бы наглых и лживых,
забыть бы тех, кто с наживой
торгует верой у храмов,
там, где не место для хлама,
где тропы непостижимы.
Забыть бы чьи-то потуги
присвоить что-то чужое.
Забыть бы злое, пустое.
Забыть бы хвори, недуги.
Забыть медвежьи услуги,
что слишком дорого стоят.
Забыть бы пьяных и нищих
душой, я - не о финансах.
Забыть бы злые авансы,
что вечно тянут ручищи
к реальной жизни и пищу
дают, глотая нюансы.
Забыть бы тех и вот этих.
Забыть бы это и это.
Забыть бы зиму, а лето
запомнить ярко и в цвете,
где солнце яркое светит
и море плещется... Где-то...
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Рыбка
Денис Богатов
А в старом доме, у разбитого корыта,
сидела бабка, поджидающая деда.
Его не видно со вчерашнего обеда...
- Куда он делся? Где же носит паразита?
А может он давно к другой переметнулся?
И "лечит" бабке про какую-то там рыбку?
Случись такое - 'бабка сделала ошибку,
она пилила деда до потери пульса.
Но дед не гнулся, а вернее - не пилился.
У деда тоже есть сноровка и закалка.
Вот только бабку побеждать дедуле - жалко.
Любил он бабку, потому на ней женился.
Но бабка, глупая, любви не понимала -
стругала деда, принимая склад традиций.
Дед не был нищим - ускребался по крупицам,
но бабке было, как на зло, всё время мало.
Хотя, при деде - никогда не знала горя,
её наряды были в ровень всем подругам.
А дед рыбачил. С рыбой в море было туго.
Но дед не дрейфил. Знал, что море - это море.
Он знал всегда, что море даст, чего ты хочешь.
Закинул невод - всё: сиди и жди прибытка.
И вот, однажды - глядь, а в неводе-то рыбка
мозолит деду плохо видящие очи.
Дед был не то, чтоб очень этим озадачен.
Скорее, он не ожидал 'сейчас улова.
А рыбка знала: нужно срочно молвить слово,
а то съедят. Так к старикам пришла удача!
С тех пор старик переменил режим работы.
Он стал на море, к рыбке, бегать постоянно.
Старуха грезила то "forte", то "piano"
мечтой о власти, а не то из рыбки - шпроты.
Грозила деду чрезвычайнейшим террором,
коль тот решится ей перечить напрямую.
Велела мужу: "Пусть дворянку столбовую
из бабки слепит",- заходилась бабка вздором.
Старик ходил, тревожил волны позывными.
И рыбка честная являлась рыболову.
Дед был уже не очень рад тому улову,
где вынул рыбку с плавниками золотыми.
Но он не мог ответить:"Нет",- своей старухе.
Любил и верил, что опомнится бабуся.
Вот и сейчас, после обеда, дед вернулся...
Ан нет, жена была опять, отнюдь, не в духе.
Старуха сразу принялась упрёки сыпать,
лишь только старый - показался на пороге.
Ещё вчера ей поклонялись прямо в ноги
пажи и слуги. Оказалось - это липа.
Старик вернулся, в аккурат, после обеда.
Он был усталым, огорчённым и разбитым.
А в старом доме, у разбитого корыта,
сидела бабка, поджидающая деда...
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Город, в котором не любят стихи
Денис Богатов
Город похож на старинный, утративший лоск сундук.
Место, родившее душу, нельзя называть дырой.
Этому городу нужен хотя бы один герой.
Блеск, мишура и витрины - среди небольших лачуг.
Пыль не находит причины не царствовать здесь вокруг
в слякоть, в жару или в стужу, да просто любой порой.
Брошен в проблемах и склоках культурно-идейный пласт.
Только заезжие труппы... Хотя и они не в счёт.
Девушки все - с голым пупом, но в сердце не тает лёд.
А в атмосфере порока, где даже любовь - балласт,
за стихотворную стро'ку никто и гроша не даст.
Чувства, стихи - это глупо, если вокруг - расчёт.
Провинциальный прохожий, как график - из точки ноль -
линии жизни - до точки, где всех ожидает смерть,
бодро (от кочки до кочки) шагает, стирая твердь
мягким ботинком из кожи, проспекта большого вдоль.
Столь беспричинно он про'жил свою небольшую боль.
Больше и маленькой строчки не стоит тот город впредь.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Улица, на которой не любят стихи
Денис Богатов
На улице унылой, неприметной и серой-серой,
где вовсе непросто просто остаться целым,
что вовсе не значит не оставаться белым,
живёшь, как все на этой неказистой и скучной в меру,
замученной, нелепой, старой, странной, с какой-то верой
в неважное чудо, улице беспредела.
Стихами здесь не пахло, не читают и даже хуже:
здесь тихо смеются прямо поэтам в спины.
Здесь всё понарошку: женщины и мужчины,
дома, девревья, птицы, фонари, магазины, лужи.
Так хочется сказать им: «Прочитайте, хоть строчку, ну же...»
Но люди - не станут, станут искать причины.
Причины же найдутся. Непременно найдутся, точно
найдутся. Здесь книги вечно стоят в сторонке.
Здесь людям привычней спорить, чтоб перепонки
тревожно натянулись, чтоб проверить их слух на прочность,
чем прочитать хоть строчку. Здесь не любят стихов - заочно,
и вряд ли стихами крикнут тебе вдогонку.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Дом, в котором не любят стихи
Денис Богатов
Этот дом стоит на той улице в том
самом городе, где не любят стихи.
Перед сном - себя осеняют крестом:
- Боже. Господи. Помоги. Помоги.
На делах короста. Кто нашёл забаву,
тот стал счастливым.
О чудно'м мечтает тот серенький дом,
в каждой комнате здесь царят пустяки,
кверху дном разбросаны чувства кругом.
Плавя золото, грех ковать медяки.
Иногда мы просто не имеем права
менять мотивы.
За окном - торцом - небольшой гастроном.
В шуме, грохоте, тишине вопреки,
на плохом полу с пылью, грязью, песком,
в страшном топоте там снуют сапоги.
Различима поступь народа справа
и слева. Живы.
Кипятком залит чай с зелёным листом,
это бодрости нереальной глотки.
Спутанный клубок ног - под длинным столом.
Это в доме том зреют счастья ростки.
Счастье - дело роста, а тоска - забава
ретроспективы.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
Просто немножко
Денис Богатов
Просто немножко по времени не повезло:
были моменты - хоть только мгновения - были.
Всё растворилось в бессмысленном облаке пыли.
Будто бы птица надежду смахнула крылом.
Переживаю под сердцем тотальный облом,
не понимая, зачем же пернатые крылья
машут и машут, срывая надежды людей?
Где же их учат обламывать лучшие встречи?
То обломают обед, то заманчивый вечер,
то на природу - по милости крыльев - забей,
так не останется в мире подруг и друзей.
И в мемуарах потом станет попросту нечем
людям делиться, настанет всеобщий скучняк.
Тихо тогда потекут полуголые строки
пресных стихов, не любовь, но людские пороки
будут, как темы для песен, к которым я так
ловко приделывал тексты и денежный знак
прочно заменит влеченья волшебные токи.
© Copyright: Денис Богатов, 2018
В этих стихах
Денис Богатов
Я для тебя только миф и мечта.
Ты для меня - необычный роман.
Ты не увидишь меня. Я обман.
Я лишь иллюзия, я пустота.
Ты настоящая, как красота.
Я над твоей красотой лишь туман.
Ты постоянна. Я, будто нигде.
Я иллюзорен, но я говорю.
Ты ревновала меня к фонарю,
к лужам, к скамейке, к далёкой звезде...
Я уподобил себя пустоте,
облаку, пыли, нулю, пустырю.
Я не могу объяснить, почему
ты захотела быть рядом со мной.
Ты не святая и я не святой...
Ты улыбаешься мне одному,
только не смей запираться в тюрьму,
я не приду в ту тюрьму за тобой.
Нет меня больше. Я просто исчез.
Ты не расстроена, просто в слезах
есть что-то общее, тот же размах,
что и в прощении. Словно с небес
нас амнистировал Мастер Чудес,
правду увидевший в этих стихах.
© Copyright: Денис Богатов, 2018