А есть люди, которых обижать нельзя.
Совсем.
Категорически.
Слишком хрупки и не от мира сего.
Непонятно, как живут они в этом жестком мире.
Но вот светятся безупречной чистотой и ранят больно своей беззащитностью. Заденешь ненароком, не подумав, не захотев, не поняв...
а потом почувствуешь звенящую пустоту – оглянешься...
и эти глаза.
Раненные.
И все...
Потом идешь по своим делам, заглушая в себе тревогу шумной компанией, суетливой деятельностью, срочными делами и решением проблем, трусливо опасаясь остаться один на один с собой, боясь вглядеться в этот царапающий гвоздик внутри себя...
вполне уловимый скрежет пальца по стеклу и затосковать от произошедшего...
Убегаешь от себя, забываешь, отчаянно пытаешься забыть и кажется, что это тебе удается.
Но когда день гасит огни и в тишине собственного дома ты укладываешься спать, начинается самое страшное.
Никуда не деться от ощущения виноватости.
Болит, болит...
Ноет как больной зуб и объемно разрастается в тебе, мешая спать, забыться, переключиться на что-то другое.
И ты ворочаешься без сна полночи, принимая анальгин, бегаешь на кухню за чаем с мятой, капаешь валерьянку на сахар и бесконечно считаешь до ста... двухсот...
Потом не выдерживаешь и сдаешься.
Лежа без сна, катаешь в голове одну и ту же мысль: ведь все не так, я не хотел, не думал, просто так сказалось, с совершенно другим смыслом и значением, просто не знал, что это так больно для него...
что замкнет все хорошее болевым шоком и отразится таким отчаянным протестом в глазах.
Что же теперь делать?
Ведь это же не ты?
Это же не твоя вина, что так все вышло.
Просто так совпало, что тот, другой, прошел это с большими потерями и еще ранен...
Что сейчас сам упал от собственного выстрела, синхронно отжав курок на твои слова.
И ты не можешь ничего изменить.
Только время.
А потом все зарубцуется.
Выздоровление и тепло.
Придет, конечно.
Но свидетелем этому ты не будешь.
Просто не забудешь.
Начиная с этой ночи, и до конца.
Говорят, это называется - Совесть...