Когда бабушки не стало, то мы добавили ее фотографию на стенку и теперь, приезжая в деревню (которая стала именоваться дачей), всегда утром бабушке шлем воздушный поцелуй. И кажется, что в доме сразу пахнет пирогами и топленым молоком. И чувствуется бабушкино присутствие. Дедушку мы никогда не видели, он в войну погиб, но его фотография висит в центре. Бабушка много про него рассказывала, а мы в это время на снимок смотрели и нам казалось, что дедушка с нами сидит, только было странно, что он молодой, а бабушка уже старенькая. А теперь вот ее фотография висит рядом с ним…
Для меня эти выцветшие снимки настолько ценные, что если бы стоял выбор, что забрать, то я бы, несомненно, забрала фотографии. А тут их не просто одиноко оставили на стене и в альбомах, но и цинично записали в хлам. Но, хозяин – барин.
После покупки мы принялись за уборку и, знаете, рука не поднялась выкинуть вещи этой женщины, которая жила для своих детей и внуков, а они ее просто бросили…
Откуда я это знаю?
Она им письма писала. Сначала писала и отправляла, без ответа. А потом перестала отправлять и три аккуратные стопочки любви и нежности так и покоились в комоде. Каюсь, прочитали…, и я поняла, почему она их не отправила. Побоялась, что затеряются, а тут они в сохранности, она думала, что после ее смерти, они все же прочитают. А в письмах целая история: про годы жизни в войну, про ее родителей, бабушек, дедушек и пра-пра – она пересказывала то, что ей поведала ее бабушка. Чтобы не умерли семейные ценности. Чтобы помнили. Как выкинуть такое?
– Давай, отвезем ее детям? – предложила я мужу, глотая слезы. – Такое нельзя выкидывать!
– Думаешь, они лучше внуков? – с сомнением протянул муж. – Ни разу, вон, не появились…
– Может они старенькие, больные, мало ли…
– Я им позвоню, спрошу.
Через внуков узнали телефон и услышали бодрый женский голос:
– Ой, да, выкиньте вы все! Она нам эти письма пачками слала, мы даже не читали в последнее время! Ей делать там нечего было, вот она и развлекалась…
Муж даже не дослушал, трубку бросил. Говорит, вот стояла бы она сейчас рядом, придушил бы!
– А знаешь что? Ты же писатель, вот и переложи эти письма на рассказы.
– Они потом предъявят…
– Да, они, я уверен, и книжки-то такие не читают! – хмыкнул муж. – Но я ради тебя съезжу к этим, тьпу, прости господи, возьму у них письменное разрешение.
И он действительно съездил и оформил все нотариально. А я, тем временем, добралась до подполья. Знаете, в деревенских домах прямо из избы спускаешься вниз под пол и там прохладно так, вроде погреба. А там банок с соленьями, вареньями… А на каждой баночке бумажка приклеена с выцветшей надписью: "Ванятке его любимые грузди" – Ванятка умер десять лет назад, так и не пригодилась баночка; "Сонечке лисички"; "Соленые огурцы для Анатолия"; "Малина лесная для Сашеньки"…
P.S. Всего у Анны Лукьяновны было 6 детей. Все они умерли раньше нее (в основном несчастные случаи), кроме последней, поздней дочки, которая записала все в хлам…
А мама ждала, что дети приедут с внуками, заботливо катала банки, с любовью подписывала… Последние банки с грибами датированы прошлым годом, ей на тот момент было 93 года. 93 года!!! А она в лес ходила, чтобы внучкам грибов, ягод насобирать! А они…
Автор: Алиса Атрейдасо
Комментарии 39
Елена Фокина2
Без прошлого нет будущего.Что же!
Жить можно временем, в котором родились.
Но, отчего ж чем ближе "высь",
Тем нам ушедшее дороже.
Листаем пыльный, старенький альбом,
И, напряженно вглядываясь в лица,
Вдруг , понимаем, отчего не спится,
И, словно, что-то ищем в нем.
Понять пытаемся, зачем, откуда
Прорвались мы через века,
И отчего столь коротка
Жизнь человеческая-Божие чудо.
Пытливо с фотографии бумажной
Знакомые глаза глядят,
так, словно рассказать хотят
Из глубины веков о чем-то важном.
И, может даже, что-то мы поймем,
Не забывая тех, кто перед нами.
Их поминая добрыми словами,
Узнаем, для чего живем.
И что прошло, и то, что будет,
Собой, как нить соединим.
А в Мир, который создадим,
Придут потомки наши - люди.
День за днем, год за годом, часы, минуты, секунды исчезают навсегда, их уносит Речка-Лета. Уносит стремительно, быстро, и не возвращает назад, а у нас нет способностей, чтобы по берегу бежать со скоростью ее течения и хотя ...ЕщёНить
Елена Фокина2
Без прошлого нет будущего.Что же!
Жить можно временем, в котором родились.
Но, отчего ж чем ближе "высь",
Тем нам ушедшее дороже.
Листаем пыльный, старенький альбом,
И, напряженно вглядываясь в лица,
Вдруг , понимаем, отчего не спится,
И, словно, что-то ищем в нем.
Понять пытаемся, зачем, откуда
Прорвались мы через века,
И отчего столь коротка
Жизнь человеческая-Божие чудо.
Пытливо с фотографии бумажной
Знакомые глаза глядят,
так, словно рассказать хотят
Из глубины веков о чем-то важном.
И, может даже, что-то мы поймем,
Не забывая тех, кто перед нами.
Их поминая добрыми словами,
Узнаем, для чего живем.
И что прошло, и то, что будет,
Собой, как нить соединим.
А в Мир, который создадим,
Придут потомки наши - люди.
День за днем, год за годом, часы, минуты, секунды исчезают навсегда, их уносит Речка-Лета. Уносит стремительно, быстро, и не возвращает назад, а у нас нет способностей, чтобы по берегу бежать со скоростью ее течения и хотя бы издали видеть дорогие сердцу и душе события, милые лица, мгновения, ради которых мы явились на этот свет... Увы! Увы! Увы... Все задумано Кем-то Свыше правильно, но отчего же сердце щемит порой? Вслед за зимой приходит весна, за ней - лето, осень, с ветрами и холодными утренниками, увядающими травами и цветами, опадающей листвой, с тоской и мыслью о конце всего живого, насовсем, навсегда. Однако, мы верим, придет, обязательно нагрянет следующая весна. Деревья, и многие растения будут, обязательно будут жить. Они не погибли. У них есть корни. Вот трава Прекати-поле, колючим сухим шаром двигаясь от малейшего дуновения ветра не оживет. У нее корней нет. Засохшая, неприглядно бестолковая мечется по полям до тех пор, пока не рассыплется прахом. Бедная, бедная, оторванная от корней трава...
О таких и говорят "Иваны - родства не помнящие "
Я очень благодарна своим предкам за то, что они вели родословную и передавали ее новым поколениям .