С мискантусами склон и рыжим леспедеций...

Весьма наряден он, узри его Боэций,
Сидящий взаперти, тоскующий в неволе,
Алкающий пути прийти к свободе воли,
То в миг бы осознал, что Бог - не Бог, а бОжек
- Кто в мире все познал, тот ни хрена не может.
И вспыхнет вдруг строка - "снега... трамваи.. зданья..."
И начертит рука - "Свобода в полузнаньи."
Опустится закат над рыжей шерстью склона.
Он ярок как плакат, но в нем от эталона
Немного как во всем. Оставим споры... драки...
Нас временем несет, Грядущее во мраке.
Сквозь Времени туман одно мы видим точно:
Все зримое - обман, все сущее не прочно.
Играй, лови кураж, потом Скрипач не нужен.
Исчезнет как мираж. А склон еще послужит...