Предыдущая публикация
ТЕПЕРЬ и Б ...
И всё при мне
Прилипли только хвори:
и в их когтях, я им принадлежу,
Они ведь знают, что я - плющ,
Не воин, лишь красотой,
как воин дорожу.
Она меня ни разу не спасала,
А я боялся прикоснуться к ней.
И сколько раз я уходил с вокзала,
Вновь вспоминая, про окошко с инеем...
Поток иссяк и даже строчка пала
И я иду в себя, уж не спеша...
И форма, всё испортивши сначала,
Рукою гладит, словно малыша.
Да. я малыш, но для чего рожденный?
Я снова форму, дёрну за уздцы
Жизнь ведь не лошадь,и плохие зерна,
Не будет есть. Пусть подождут самцы.
Следующая публикация
Комментарии 7