Цветы, холодные от рос И близкой осени дыханья, Я рву для пышных, ярких кос, Ещё не знавших увяданья. * В их ночи душно-смоляной, Повитой сладостною тайной, Они надышатся весной Её красы необычайной. * Но в вихре звуков и огней С главы сияющей, порхая, Они падут - и перед ней Умрут, едва благоухая. * И, движим верною тоской, Их усладит мой взор покорный, Благоговеющей рукой Сберёт любовь их прах тлетворный.                       Анна Ахматова.