Предыдущая публикация
О том, что болит, приучили не говорить –
друзей не тревожить... врагам не давать подсказки...
накладывать мазь под забрало зеркальной маски
да сказывать сказки о вечности и любви...
о ненависти, выжигающей до золы,
о мести холодной, как снег на исходе марта,
об играх, в которые вляпаешься азартно
и... проклятым выйдешь – по локоть в чумной крови...
о связанных душах, завязанных узелках
на нитках цветных – выгорающих на запястьях...
о том, как бессмысленно ранят осколки счастья...
как нежные сказки рождаются в страшных снах...
скажу, что захочешь, но только не... где болит –
тебя не смущая обыденностью бессилья.
Забавно: ты можешь быть ветром в фантомных крыльях,
но, если порежусь, не сможешь остановить –
горячее... алое... наскоро не слизнёшь –
не глядя в глаза – языком проведя по ранке...
А значит – всё верно.
В звенящий хрусталь с огранкой
плесну тёмный ром и от крови отмою нож.
О боли – ни слова. (Мария Бровкина-Косякова)
Следующая публикация
Нет комментариев