Вы пьёте чай из треснувшего блюдца

и торт (смешно так!) - ложкой с середины.
А я стою, живой и невредимый,
слегка потрёпан в ходе революций
на личном фронте. Да, жена и дочка.
Один ложусь и сам готовлю ужин.
Да мне никто особо и не нужен.
Сказать по правде - я доволен. Точка.
У Вас, я знаю, мерзкая погода
и так нечасто наступает лето.
А я опять пытаюсь быть поэтом -
уже, поди, три года. Да, три года.
Короткий срок. А время скоротечно.
Скитаюсь по кафешкам и вокзалам.
И мне совсем недавно показалось -
я видел Вас. Но нет. Не Вы, конечно.
Я всё грешу на старую простуду,
от правды закрываясь рукавами.
И пусть мои стихи прониклись Вами -
скажите *нет* - и я писать не буду.
Опять не спал до самого рассвета,
не мог уснуть. Тоска, и в мыслях пусто.
Но впрочем, всё не важно. Только грустно.
За сим прощайте. Буду ждать ответа.