Дарить радость и помогать пережить трудные моменты жизни.
Знать, что твои строки - это не просто буквы, сложенные красиво, а лекарство для души. Объединять близких по духу людей.
Что может быть лучше? Важнее? Только сама ПОЭЗИЯ.
Всех причастных с Праздником, с Днём Поэзии!
Творите, делитесь, объединяйтесь. Творческого полёта и неиссякаемооо вдохновения!!!
***
Я не жду похвалы и лавровых венков,
Популярности, славы, наград и регалий.
Мне важнее свет вашей души и любовь,
Чтобы строкам моим вы всем сердцем внимали.
Не люблю громких слов и елейных речей,
Я лишь скромный поэт, просто мысли рифмую.
Мне ваш отклик теплее ста тысяч свечей,
Если есть «диалог», значит, все не впустую.
Говорят, что от строк моих хочется жить,
Что они, как стакан молока, согревают.
Учат заново верить и снова любить,
И своей теплотой пустоту заполняют.
С тем, что лечит поэзия, я соглашусь,
Потому что сама я чужими стихами
От болезней и разных недугов лечусь,
«Пью» их вместо лекарства в минуты печали.
___________________________________
Я не жду похвалы и лавровых венков,
Это все для кино и дешевых романов.
Мне важнее свет вашей души и любовь!
С благодарностью к каждому!!!
Ваша Светлана.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 11
.
Не смейте укорять поэта,
...ЕщёЗа то, что он совсем другой.
Посередине тьмы и света,
Несёт он луч свободный свой.
Поэт в своём особом мире,
Живёт на грани, и без сил.
Вечно горит, как свечка в тире,
Дразня глупцов и воротил.
Как будто поменяли время,
А он остался там, где был.
Или попал в чужое племя,
Где вождь его приговорил.
Поэт всегда пророк и знахарь,
Он точно знает, где болит.
Когда бессилен даже лекарь,
Он словом душу исцелит.
Да он иной, и даже странный,
Порой какой-то не земной.
Всегда гонимый и желанный,
Весёлый, грустный и смешной.
Поэт всё видит в своём цвете,
Даря эти цвета другим.
Но понимают краски эти,
Не все, не сразу и не с ним.
Не смейте укорять поэта,
За то, что он совсем другой.
Ему Господь д
.
Не смейте укорять поэта,
За то, что он совсем другой.
Посередине тьмы и света,
Несёт он луч свободный свой.
Поэт в своём особом мире,
Живёт на грани, и без сил.
Вечно горит, как свечка в тире,
Дразня глупцов и воротил.
Как будто поменяли время,
А он остался там, где был.
Или попал в чужое племя,
Где вождь его приговорил.
Поэт всегда пророк и знахарь,
Он точно знает, где болит.
Когда бессилен даже лекарь,
Он словом душу исцелит.
Да он иной, и даже странный,
Порой какой-то не земной.
Всегда гонимый и желанный,
Весёлый, грустный и смешной.
Поэт всё видит в своём цвете,
Даря эти цвета другим.
Но понимают краски эти,
Не все, не сразу и не с ним.
Не смейте укорять поэта,
За то, что он совсем другой.
Ему Господь дал лучик света,
И путь с нелёгкою судьбой.
...
Николай Гольбрайх