Он, наверное, редко смеялся,

Больше думал: "куда и чаво".
Между делом в горячке метался,
Кто запойный, помянет его.
Кто от вены сбежал в своё время,
Перекрестятся в угол икон.
И судьбина к нему не добрее,
Город слышал безумия стон.
Что там город, страна — сиротинка,
Сиротою оставил страну.
Хоть одну, хоть одну спой такую,
Хоть одну напишите, одну.
Вены вздутые, бритвой по жилам.
Нет, не выскочил — улица в крик.
Семиструнный или семижильный,
А душою и сердцем — старик.
Так любить свою землю, "робяты",
И морскую безкрайнюю гладь,
Неба синь и сожженные хаты
Так любить, значит и горевать.
Этот путь достаётся немногим,
Говорят, что своя колея.
Ты попробуй пройди по дороге,
За тобою пристроюсь и я.
Виктор Крылов