ПРОСТИ СТРАНА, ЗА ТО, ЧТО ОН СТАРИК

Кто жизнь свою трудом измерил,
Не ради громких пышных фраз,
Кто с детства в будущее верил,
Не опуская честных глаз.
Доярка, конюх, тракторист усталый,
Рабочий у станка, учитель у доски,
И комбайнёр, и инженер бывалый,
Их много тех, кто нёс свой крест Без лишний суеты.
Заводы строили, школы, города,
Растили хлеб и уголь добывали,
Но старость их, как горькая слеза.
Жаль, не о том тогда они мечтали.
А сколько их таких по всей стране,
Кто отдал жизнь заводам, фабрикам, полям,
Теперь стоят в аптеке, выбирая,
Может хлеб купить, иль порошок от ран.
Их пенсия как вздох, как тихий стон,
Как миг короткий, еле слышный звон.
Страна ты где, правители, скажите,
За что народ свой, вы так не любите?!
В высоких кабинетах вы не поймёте,
Как можно жить, когда в кармане пусто.
Красивые там речи говорить,
А им от этих слов, бывает грустно.
В них отраженье всех трудов и бед.
Не уж то души ваши ледяные, не слышат
Этот тихий, горький свет.
Скажите им, за что такая доля,
За честный труд, старания и боль.
Они не просят многого всего лишь -
Достойно жить, имея хлеб и соль.
Простите им за то, что они дожили
До этих дней, до пенсии своей.
Простите их за то, что честно работали,
Служили, не зная слов красивых и речей.
Прости, страна, за то, что он старик,
Прости за то, что ещё он дышит,
За то, что помнит свой рабочий миг.
Он о достойной старости лишь просит.
Николай Михайлов