Игорь Тальков —

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.

Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души вечно светят
Мирам, что заблудились в темноте.

Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают Высшие Миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.

Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш:
Актёры, музыканты и поэты —
Целители уставших наших душ.

В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют,
Они уходят вдаль, но никогда не умирают
И в песнях и в стихах своих живут.

А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой.

Памяти поэта Виктора Цоя

Он погиб в катастрофе под Ригой,
Не успев доиграть, долюбить,
Его цвет — черный, любимый
С цветом смерти смешался вмиг.

Гордо шел он по жизни короткой,
Он воспел отвагу и честь,
«Группа крови», «Начальник Камчатки»,
Этих песен здесь не пересчесть.

Жизнь прожил он Последним Героем,
Как Последний Герой он ушел,
Но осталась Стена на Арбате,
Сохраняя память о нем.

И сейчас, как при Викторе Цое,
Перемен требуют наши сердца,
И горит Звезда по имени Солнце,
И с колен поднимает нас.

Пацаны его имя пишут на стенах,
И звучат песни группы «Кино»,
И мечтаем мы о переменах,
Хоть эпоха другая давно.

Начинал он свой путь в кочегарке,
А оставил как Реквием — «Черный альбом»,
Но когда нам становится трудно,
Его песни мы снова поем!

Львовский Марк

****
Он был героем, был творцом,
Он был, его уже не стало.
Он был пророком и мудрецом,
И Человеком, что немало.
Он был философом, почти как Кант,
Он песни пел, даруя их всем людям.
Он не как все, он — ум, талант,
А музыка была его орудием.
Он ранил им, приятно ранил,
Он смысл жизни возвышая над толпой,
Пытался к лучшему нас всех направить
И знал, что уготовлено ему судьбой.
И, не дожив в тот год до «красно-желтых дней»,
Он смерть нашел на утренней дороге.
А было бы сказать верней,
Обрел покой у Бога на пороге.
Он стал Легендой, Последним Героем,
Он призывал: «Следи за собой!»
Слезами могильную землю умоем,
Но в наших сердцах навсегда Виктор Цой.
Звезда По Имени Солнце сияет,
Песню Без Слов Кукушка поет,
Глаза Перемен ещё ожидают,
А странный Стук в дорогу зовет.

Автор Катюня Митюнина

********

Он не дожил до возраста Христа,
Ушел из жизни в самый пик карьеры.
Его стихи и музыка — просты,
Но в то же время актуальны и правдивы.

Он и сейчас, как Путеводная звезда,
Указывает верную дорогу
И вдохновляет верою в себя,
Не затмевая этим веру в Бога.

Он умер молодым,
Как многие талантливые люди,
Но лучше умереть в рассвете лет,
Чем жить, как недостойное отродье.

Он шел по жизни очень легким шагом,
Не переступал через открытые гробы.
Он был для нас незыблемой отрадой,
Ведущей через тернии в звездные миры.

Едва ему минуло двадцать восемь,
Как жизнь его внезапно прервалась.
И не успел увидеть он подругу — Осень,
Да и она его не дождалась.

Его стихи — ответы на вопросы,
Что заданы десяток лет спустя.
Ну, а до песен, что несут тревогу,
Мы, может быть, не доросли пока…

Поэты признаются после смерти,
Кто признан был при жизни — не поэт.
И редко, где найдётся переемник,
Оставленных певцами эстафет.

Таких, как Он, всегда не понимали,
И никогда уже их не поймут.
Когда-нибудь, наверно, день настанет,
Тот Судный день, когда таланты все уйдут.

Они уйдут в далёкий мир счастливый,
В тот мир, куда другим прохода нет.
Наверно это будет Рай Душевный,
И греть их будет там священный свет.

И был он для своих фанатов ближе жизни,
Был он для многих братом и отцом,
Но кто теперь, увы, ответить сможет,
Зачем ушел так рано Виктор Цой?

*****

Ты ушел, не дописав все песни,
Погиб, и не достиг мечты,
И это далеко не радужные вести,
Но это ты и только ты.

Ты был как голос поколенья,
До сели им остался ты.
Разбились как о скалы волны
Все наши звездные мечты.

Мечтали мы лишь о свободе,
Которую ты воспевал,
Но нам остались лишь мечтанья —
Вино, билет на самолет, вокзал.

Ты помнишь, сколько мы мечтали,
Сидя в тот вечер под луной?
Твои мы песни напевали,
Был вечер твой и только твой.

И он не пел нам про любовь.
Да, он об этом не мечтал.
Он пел про дружбу и про кровь,
Про вышесказанный вокзал.

Ты кинул нас среди дорог,
Не знали мы куда пойти,
Пустил нас вечер на порог
И у него остались мы.

И досихпор, когда нам плохо,
Включаем мы магнитофон,
И тихий голос раздается,
Сердец хрустальный перезвон.

Ты жив! Ты не ушел! Остася!
В серцах ты наших будешь жить.
Не пишешь больше новых песен,
Но будем старые в сердцах хранить.