Сергей Есенин  ПЕСНЬ О ХЛЕБЕ Вот она, суровая жестокость, Где весь смысл — страдания людей! Режет серп тяжелые колосья Как под горло режут лебедей. Наше поле издавна знакомо С августовской дрожью поутру. Перевязана в снопы солома, Каждый сноп лежит, как желтый труп. На телегах, как на катафалках, Их везут в могильный склеп — овин. Словно дьякон, на кобылу гаркнув, Чтит возница погребальный чин. А потом их бережно, без злости, Головами стелют по земле И цепами маленькие кости Выбивают из худых телес. Никому и в голову не встанет, Что солома — это тоже плоть!.. Людоедке-мельнице — зубами В рот суют те кости обмолоть И, из мелева заквашивая тесто, Выпекают груды вкусных яств… Вот тогда-то входит яд белесый В жбан желудка яйца злобы класть. Все побои ржи в припек окрасив, Грубость жнущих сжав в духмяный сок, Он вкушающим соломенное мясо Отравляет жернова кишок. И свистят, по всей стране, как осень, Шарлатан, убийца и злодей… Оттого что режет серп колосья, Как под горло режут лебедей.   Сергей Есенин

ХЛЕБ ВСЕМУ ГОЛОВА Слышала в детстве, бывало не раз, Бабушки милой о хлебе рассказ. Она на пекарне трудилась в войну. Про хлеб говорила:- пока не засну. Ноздрями вдыхала хлебов аромат. Вот в форме хлеба, как солдаты стоят А бабушкин голос течёт ручейком. Кусочек хлебов – стал блокадным пайком. Так исподволь, тихо, без суеты Не раз она спросит:- « А знаешь ли ты, Что хлеб на земле, он всему голова?!! Запомни ты накрепко эти слова». Что нет вкусней пищи, чем Батюшка хлеб. Пекут его разным, велик и потреб! Он – щедр, одинаков к любому из нас. И путник в дорогу берёт про запас. Так исстари длилось и, было в веках. Хлеб был на почёте у всех на устах. Народ шлифовал поговорки о нём. Добро и достоинство были при том. Ты помни об этом, за ради Христа! « Хлеб- совесть людская! По детски - чиста! Что выше него, может быть только Честь! И то, только та, у кого она есть»! Я крепко спала. Она – продолжала. Рассказы о хлебе вновь и сначала… Корочки хлеба мне снился поджарок. Голодного детства желанный подарок. 17. 09. 2011год. Марьюшка.

СЛАВА ТЕМ, КТО ХЛЕБ РАСТИЛ! «Вот он, хлебушек душистый, Вот он, тёплый, золотистый, В каждый дом, на каждый стол» К нам «пожаловал, пришёл». «Слава миру на земле! Слава хлебу на столе!» «В нем – здоровье», в нём — и сила, «В нем — чудесное тепло, Сколько рук его растило, Охраняло, берегло!» «Слава миру на земле! Слава хлебу на столе!» Слава тем, кто хлеб растил, Не жалел трудов и сил! Наш душистый каравай, Как награду принимай! «Слава миру на земле! Слава хлебу на столе!» С. Погореловский

АЛЕКСАНДР ЯШИН,  СВЕЖИЙ ХЛЕБ, Всей семье как сбор назначен, Только скатертку постлать. В каравай, еще горячий, Входит нож по рукоять. В пожелтевшей гимнастерке С краю сам большак сидит. Чуть похрустывает корка, Духовитый пар валит. — Ну,— сказал он,— по потребе Начинайте в добрый час! Полной мерой нынче хлеба Выдает земля для нас. Золотистые горбушки Срезал: это для детей. Наособицу старушке Вынул мякиш из ломтей. Скосок свой, усы поправив, Крупной солью посолил, Всей своей семье и славы И здоровья посулил. И еще промолвил слово: — С хлебом горе не беда!— Не забудьте, мол, какого Стоил этот хлеб труда!..

НИКОЛАЙ ДОБРОНРАВОВ  ОСНОВА ЖИЗНИ И сейчас не прожить без хлеба, Хлеб, как прежде, основа жизни… И сейчас не прожить без хлеба, Как и тысячу лет назад. И сейчас не прожить без зрелищ, Всё сильней стадионов рокот. И сейчас не прожить без зрелищ, Как и много веков назад. И сейчас не прожить без пушек, Каждый держит в руках оружье, Только вместо пищалей древних Век придумал страшнее смерть. Нынче можно прожить без Бога, И хоть жить без него труднее, Всё же можно прожить без Бога И без древних святых молитв. Можно даже прожить без счастья, Счастья просто на всех не хватит, И не каждый находит счастье, И не всякий найдёт любовь. Но сейчас не прожить без правды, Правда людям нужнее хлеба, И когда-нибудь мир решится Правду Богом своим избрать!

БУЛКА Три паренька по переулку, Играя будто бы в футбол, Туда-сюда гоняли булку И забивали ею гол. Шел мимо незнакомый дядя, Остановился и вздохнул И, на ребят почти не глядя, К той булке руку протянул. Потом, насупившись сердито, Он долго пыль с нее сдувал И вдруг спокойно и открыто При всех ее поцеловал. - Вы кто такой?- спросили дети, Забыв на время про футбол. - Я пекарь!- человек ответил И с булкой медленно ушел. И это слово пахло хлебом И той особой теплотой, Которой налиты под небом Моря пшеницы золотой. Сергей Михалков