На, подаренном жизнью незримом холсте,

Нарисую я клин журавлиный,
Что, как Фей, унесёт к исполнимой мечте,
Не в придуманный мир, а в былинный.
Где душа расцветёт, как черешня, весной,
А печаль заберут ветви ивы,
Что стоят наклонившись над тихой рекой,
Исполняя шуршаний мотивы.
Где не буду я душу томить серой тьмой
И забуду про горечь полыни.
А любовь навсегда подружится со мной,
Не оставив страданий в помине.
Птицы тонким ручьём в светлом небе парят
И весёлую песню курлычут.
О волшебных краях они вслух говорят
И крылом за собой молча кличут.
Тело рвётся, как узник, в свободный полёт
И спешит от Земли оторваться...
Но пока не под силу такой перелёт...
Крыльев нет, чтобы в небо подняться.