Уже прощаемся так легко

мы,
В моем мире слетать в
Сибирь, как в продуктовый
Сходить за чаем или
хлебом, но к обеду я не
вернусь,
Стук вагонов, в окна ветер.
Качаюсь в аэроэкспрессе,
Как доедешь — СМС-ни,
Как доеду — СМС-ну.
Место встречи изменить
нельзя,
Пересекаемся в аэропортах
с друзьями.
И знаете, в глазах каждого
немного грусти,
И все ждут выхода на
сцену, там отпустит.
И если знаю я что-то, что
другим неведомо,
Так это каждую лазейку в
Домодедово.
А остальное на ладони —
секретов нету,
Тут нас ожидают за
кулисами те же проблемы.
— Добрый день. Добро
пожаловать на борт!
— А, привет!
Я уже давно знаком со
стюардессами,
Но не со всеми, а часто
летаем их рейсом.
Они в курсе — я не ем
конфеты,
Прессу читаю редко, и уже
в курсе,
Если вдруг усну, то будить
меня не нужно.
Поем, как проснусь. Кач в
уши.
Трап, суша. Нас встречают,
в ресторан покушать,
Садись сюда, нет, туда, нет,
вот там.
Лучше открой окно, нет,
закрой,
Ведь тут так душно.
Все суетятся, что-то бегают,
А я смотрю на них и думаю:
"Вот мне бы так..."
Они живут в своем городе
И до дома при желании
могут даже дойти пешком.
"Ну, как тебе наша
столица?"
Республики такой-то
Федерации Российской.
Я столько городов
объездил на самом деле,
Но рассказать смогу разве
что про отели.
Сравниваю города по
красоте магнитиков,
Кстати, задумываюсь о
втором холодильнике.
А девушки у вас красивые...
Хотя и где там сыщешь
некрасивых-то в России?
Перед выходом на сцену я
спокоен до последнего,
Почти сирены начнут выть
внутри,
Как меня объявят, сразу
Меня вынесет туда на волне
экстаза.
Я клянусь, ни разу не было
такого,
Чтобы я не задрожал, не
волновался, как ребенок.
И если что-то держит тут, то
только это,
Не будет этой дрожи — не
станет и концертов.
Вас тут сотни или тысячи,
И я бы пел вам до утра, не
уставая,
Лишь бы в отеле не
оказаться через два часа
после концерта —
Наедине с самим собой
напишу куплет...
О том, как тяжело все это,
поймут свои лишь,
Кто в этой каше с
остальными заварились.
Аэроэкспресс, домой
дорога,
Мама встретит у порога.
Обнимаемся, здороваемся
мы теплее, чем прощаемся.
"И слава Богу, что доехал..."
-
Подумает внутри каждый,
но не скажет об этом вслух.
Даже подумать страшно,
что мог бы я и не вернуться,
Что завтра дальше надо
держать путь, а куда —
неважно.
Работа есть такая: вся
жизнь — путь домой,
Когда своя постель кажется
тебе чужой.