Среди всех неурядиц и противоречий, я знаю, что твой голос всё так же звучит в моей голове эхом.

В минуты, когда я готов обратиться к секире, на моей руке появляется дрожь. Я знаю, в эту минуту ты берешь меня за руку и шепчешь: "Остановись..". В минуты когда у моей шеи вилы, я чувствую в этот момент, как ты мне шепчешь свое иррациональное, мудрое, голосом чуть пьяным: "Это пройдет". Среди всего фальша, где каждый друг, а позже враг, я оборачиваюсь к твоим глазам и знаю, что в них не упаду в обман. Ты каждый раз, где-то близко, рядом, в шаге от меня. Я среди всех этих неурядиц, запутавшийся знаю, есть лишь одна пара рук, которая всегда меня распутает с того, что создал сам...