Я

Вся жизнь моя – как музей.
Одни экспонаты вокруг
В ней нет у меня друзей
И нет у меня подруг.
Рождённый судьбой атеист.
Я сам себе стал врачом
Взяв в руки бумажный лист,
Пишу стихи ни о чём.
Иначе я жить не могу,
Коль был рождён таковым
Вокруг меня всё в снегу,
Похож он на плотный дым.
Но жизнь, не смотря на грехи,
Командует мне – пиши,
И я кропаю стихи
В седой музейной тиши.
Не понят пока судьбой,
Россию душой любя.
Не красный и не голубой.
Терзаю всуе себя…