Предыдущая публикация
Стихи...
как много их вокруг...
В них чьи-то судьбы... чьи- то души...
Читаешь их... и понимаешь, вдруг...
В одних... любовь, в других... весь мир разрушен...
Порой боишься просто прочитать...
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где... кто-то должен громко прокричать...
А ставит много- много мелких точек...
Стихи... бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек...
Но кто-то в них живёт... грустит... творит...
А кто-то... и читать то...не захочет...
Стихи... как много-много их вокруг.....
В них чьи-то Судьбы, чьи-то Души....
Читаешь их... и понимаешь, вдруг....
В одних - ЛЮБОВЬ....
В других - весь мир разрушен......
Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой... расскажут вам чуть больше...
Чем тот... кто рядом... и замкнётся круг,
Любви... разлук...и чёрных многоточий...
/Светлана Калугина (Мулик)./
Следующая публикация
Комментарии 125 246
Сентябрь, родной! Ну как же ты хорош!
Мечтательный, уютный и красивый!
Ты на других нисколько не похож,
Умеешь сделать каждого счастливым!
.
Ты сам, как сказка, солнечный сентябрь!
Ты просто чудо, продолженье лета!
Ещё и листья наземь не летят,
И мир вокруг наполнен тёплым светом!
.
Хоть солнце в сентябре уже не то,
Но всё равно душевно согревает,
Хоть кажется, не греет уж ничто,
У нас так только в сентябре бывает…
.
В нём сразу всё! Вся мира чистота,
И Бабье лето – для души отрада,
Природы бесподобной красота,
Он дан, наверно, Господом в награду.
.
Все краски мира собраны в одном,
Весь этот мир – разнообразье цвета,
Нельзя не восхищаться сентябрём!
И не могу не написать об этом!
.
И я сейчас всего одна из тех,
Кто может бесконечно восхищаться,
Одна из тех, кто на глазах у всех
В любви способна к сентябрю признаться.
.
Ирина Расшивалова,
.
Все не то, все не так: ты мой друг - я твой враг,
Как же так все у нас с тобою? Был апрель, и в любви мы клялись, но, увы,
Пролетел желтый лист по бульварам Москвы.
Третье сентября - день прощанья, День, когда горят костры рябин.
Как костры, горят обещанья В день, когда я совсем один.
.
Я календарь переверну- и снова третье сентября.
На фото я твое взгляну- И снова третье сентября.
Но почему, но почему Расстаться все же нам пришлось?
Ведь было все у нас всерьез Второго сентября.
Но почему, но почему Расстаться все же нам пришлось?
Ведь было все у нас всерьез Второго сентября.
.
Журавлей белый клин, твоя дочь и мой сын- Все хотят теплоты и ласки.
Мы в любовь, как в игру, На холодном ветру Поиграли с тобой, но пришел сам собой…
Третье сентября - день прощанья, День, когда горят костры рябин.
Как костры горят обещанья В день, когда я совсем один.
Воспоминанья о прошедшем лете.
Уходит, и его уж не вернёшь,
И листья ворошит холодный ветер.
.
Ушло тепло, оставив только грусть
И массу неисполненных желаний.
Уходит в вечность август, ну и пусть,
Как много было в нём переживаний!
.
И ветер унесёт в небытие
Всё то, что сбыться в жизни не успело,
Как много август сделать не успел!
Как быстро это лето пролетело!
.
Уходит август! Дождик моросит.
Трава намокла. Холодно и сыро.
Уже и осень чудная спешит,
Чтоб этот мир стал ярким и красивым!
.
И солнце выйдет, этот дождь пройдёт,
И станет мир совсем другим, наверно,
Однажды в жизни всё произойдёт,
Не сразу, и не скоро, постепенно...
.
Всё будет, надо только подождать,
Тепло придёт опять из ниоткуда,
Давайте день с улыбкой продолжать,
И ждать тепла, как истинного чуда!
.
Ирина Расшивалова, 2025
Свидетельство о публикации №125082102297
Так липа принимает жёлтый лист;
Ну вот и осени грядущей проседь,
Ее привычный маленький каприз.
.
Почти незримо, лёгкими мазками,
Рисует август осени лицо,
И неспеша, горячими руками
Снимает с пальцев верности кольцо.
.
Оно мелькнёт в дождях и листопадах,
Растает меланхолией стихов,
Но возвратится вновь, поскольку надо
Зажечь весну, как новую любовь.
.
Уходит август, на пороге осень,
Мелькает золото в тени зелёных крон.
Ах томный август, кажется, он просто
Всё так же в лето знойное влюблён...
.
Николай Лятошинский
Здравствуй, Осень, подруга моя долгожданная!
По тебе этим летом безмерно соскучилась.
Каждый год наша встреча безумно желанная!
Так хочу, чтоб жара поскорей улетучилась.
Здравствуй, Осень багряная гостья любимая,
Ты приятно пленишь золотыми нарядами.
Чтоб исчезла печаль и тоска нестерпимая,
Душу мне не спеша зачаруй листопадами.
Здравствуй, Осень! Хотя ты порой и дождливая —
Проходи, угощать буду кофе с корицею.
Обожаю тебя озорная красивая.
Даже сердце трепещет от нежности птицею.
Оксана Дзюба
А осень в душу ручейком..
Тихонечко..
То ль полуявью, полусном
Дождливо-солнечно..
Струится переливами хрустальными..
Всех «сильных» делая сентиментальными..
И множит ощущения до «острого»..
Осеннее острее одиночество..
Когда туманно во всем поле видимости..
Особо остро хочется «взаимности»...
Особо остро человек нуждается,
Чтоб кто-то ждал.. когда он возвращается..
Чтоб кто-то за руку держал, когда он «между»
Осенняя всегда острей надежда..
Людей «осенних» выдают глаза..
Особо остро в них зияет пустота..
Не та, что вопиющего масштаба..
Спокойная с поправкой на «так надо»..
Случилось так, что одинока осень..
Особо остро ветер вдаль уносит
Мечты, разбившиеся с листопадом..
Но вера шепчет: унывать не надо..
И осенью вполне возможно счастье,
Сезон души.. сугубо в нашей власти..
@оксана зет #оксаназет
——————
© Copyright: Оксана Дзюба, 2020
Свидетельство о публикации №120090607891
Джон Магвайер
—————————————-
"У осени дыхание твоё…"
© Наталья Воронцова-Алексеева
—
У осени дыхание небес,
и поцелуи, как прикосновенья,
гляжу я в зеркала, и отраженья
уводят за собой в янтарный лес...
Там слезы замерзают на стволе,
зеленый цвет меняется на красный,
там гномы красят небо желтой краской,
и лампу зажигают на столе.
У осени дыхание любви,
она во мне живет еще с рожденья
и каждое мое прикосновенье,
проникнет в душу, как мои стихи...
Горячим метрономом сердца стук,
его не остудить земной прохладой,
я упаду с тобой на листья рядом,
смыкая в бесконечность кольца рук.
————————-
© John Maguier
© Copyright: Джон Магвайер, 2014
Свидетельство о публикации №114091509144
Ловер
Осенних нот…не спеть…не повторить…
И танец листьев…неподвластен…мысли
Ах, как же мало им осталось жить…
Но как же много, знали они жизни…
Рождались…украшая мир вокруг…
Раскрашивали серую холстину…
Без кисти…без художественных рук…
Рисуя нам весеннюю картину…
Как прихорашивались после летних гроз
Сопротивлялись ветрам…ураганам…
От утренних как избавлялись слёз…
И как пьянились солнечным дурманом…
Так много жизни…в тлеющей листве...
И так не хочется с ней снова расставаться…
Но наша встреча…в будущей весне…
Сопровождаться будет…новым танцем…
—————————————-
© Copyright: Ловер, 2009
Свидетельство о публикации №109103102553
Как уходят затем, чтоб однажды вернуться обратно,
Как уходят найти свой ответ в запоздалом вопросе,
Я уйду подышать этой легкой печальной прохладой.
Я уйду, чтоб понять: осень — время случайной поэмы,
Осень — теплые камни в промерзших уже водоемах,
Осень — птиц, исчезающих в небе, живые напевы,
Осень — странная горечь во взглядах случайных знакомых.
Осень — время прощаний и время греть руки в объятьях,
Осень — время делить на двоих старый выцветший пледик,
Осень — тихий смешок, повторяющийся в листопадах,
Осень — вкус тишины и желание песнями бредить.
Я уйду, чтоб понять: осень — время желтеющих листьев,
Это все, ты пойми... И лишь мы создаем остальное,
И печаль, и живительный трепет пронзительных писем...
Я уйду... Хотя знаешь... Я лучше останусь с тобою.
————————————————————————-
© Аль Квотион
Ивана Тургенева
ОСЕНЬ
Как грустный взгляд, люблю я осень.
В туманный, тихий день хожу
Я часто в лес и там сижу —
На небо белое гляжу
Да на верхушки темных сосен.
Люблю, кусая кислый лист,
С улыбкой развалясь ленивой,
Мечтой заняться прихотливой
Да слушать дятлов тонкий свист.
Трава завяла вся… холодный,
Спокойный блеск разлит по ней…
И грусти тихой и свободной
Я предаюсь душою всей…
Чего не вспомню я? Какие
Меня мечты не посетят?
А сосны гнутся, как живые,
И так задумчиво шумят…
И, словно стадо птиц огромных,
Внезапно ветер налетит
И в сучьях спутанных и темных
Нетерпеливо прошумит.
***
Осенний вечер…
Небо ясно,
А роща вся обнажена —
Ищу глазами я напрасно:
Нигде забытого листа
Нет — по песку аллей широких
Все улеглись — и тихо спят,
Как в сердце грустном дней далеких
Безмолвно спит печальный ряд.
—————————-
Иван Тургенев
Художник Вильгельм Август Лебрехт Амберг
КАК ПОКАЗАТЬ ОСЕНЬ
————————————
Еще не осень – так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой –
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.
И надпись «Осторожно, листопад!»,
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.
Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.
Но дож...ЕщёЮрий Левитанский
КАК ПОКАЗАТЬ ОСЕНЬ
————————————
Еще не осень – так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой –
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.
И надпись «Осторожно, листопад!»,
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.
Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.
Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.
И мы особо выделим слова,
где речь идет о нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит – ШОПЕН, СОНАТА № 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.
И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже – в полной тишине.
*********
Художник импрессионист
Илья Чирун
Знаешь, а я тебя ждал!
Ты, словно Солнце, сияешь,
Свет твой - прозрачный янтарь.
Яркость твоя мне по нраву,
В Радость твоя Красота,
Патоки сладость вдыхаю,
Тает от неги Душа.
Нравится мне эта плавность -
Как ты идёшь не спеша,
Мягко, как пава, шагая,
Шёлковым платьем шурша.
Ты улыбаешься нежно,
В царство вступая своё,
Всё ещё бережна к Лету,
Всё ещё даришь тепло.
Рыжие листья слетают,
Тихо ложась на тропу.
Здравствуй, моя золотая!
Я тебя очень люблю!
Белый Филин.
Ольга Мешковская Пятакова
Дорога ведёт с неизменностью в осень.
И небо светлее, и раньше закаты;
Минуты сентябрь торопливо уносит
В далёкую даль или просто куда-то -
В беспечности снов, в суету листопада
И тени густые, просторы и дАли;
Пустые заботы смывает прохладой
И пробует вкус горьковатый печали.
ДАМА ОСЕНЬ.
Я люблю эту даму, в сером,
Под вуалью тугих дождей.
Золотистым тревожным пленом
Стынет пламя её кудрей.
Эти руки, прохладные руки,
В лепестках увядающих роз,
Приласкают, порой, от скуки,
Предвещая крутой мороз.
От короткой капризной ласки,
Так прекрасно сойти с ума,
Закружиться в осенней сказке,
Опуститься - кругом зима!
Лучистый, теплый цвет,
В нем солнце летнее живет,
Оранжевый рассвет.
Красивы астры и космея -
В старинной вазе пышный сад.
Художник – Бог и господин,
На них оставил взгляд.
Движенья точные руки -
И ожил в красках холст,
Здесь щедро-мягкие мазки,
Сюжет красив и прост.
И спелых яблок благодать-
Цветам немой контраст.
Как смог художник передать
Их сладость в этот раз?!
Цветы - как символ чистоты,
А яблоки – любовь.
Приют волшебной красоты,
Картина – явь и новь.
.
Марина Борина-Малхасян.
Фотохудожник Мила Миронова - «В тонах осенних натюрморт».
Восходит осень плавно на порог,
Ее прекрасно в позолоте платье,
Ее нежны прохладные объятья,
Из листьев восхитителен венок.
Она садится молча у окна
И сочиняет трепетные строки,
Она мудра без фальши, без мороки,
Не одинока, но всегда одна.
Я так люблю ее прекрасный лик,
Я так люблю ее волшебный шёпот,
Дождя ее чуть приглушенный топот,
И птиц прощальный и надрывный крик.
Все в ней понятно, близко и знакомо,
Но удивительно своею простотой,
Вселяет в душу радость и покой
Своей блаженною и сладкою истомой.
.
Художник Эмилия Ферез - «Восходит осень плавно на порог».
Закончив свою маленькую жизнь...
И, если честно, очень грустно это:
Мы, как ни странно, в нём не набылись.
.
Не все цветы ещё в лугах собрали,
Не всю красу успели разглядеть,
Не всё, о чём хотели, рассказали...
Хоть было время, не смогли успеть.
.
Не все рассветы встретили как надо,
Не все в закаты проводили дни... —
Всё так, как есть, и, слава Богу, в радость;
И наша память это сохранит.
.
Без лишней грусти провожаем лето,
Идём в сентябрь — на осенний бал...
Ведь леди Осень — муза всех поэтов:
Об этом ещё Пушкин написал.
.
Поэтому — какие наши годы?!
У нас ещё в запасе столько лет!..
А у природы нет плохой погоды,
Поэтому — причин для грусти нет.
.
Ирена Буланова
Сезон сменяется сезоном,
Листая время нощно-денно,
А ты по-прежнему вне зоны,
Хотя прописан внутривенно.
Хотя назначен панацеей
От безысходного бесстишья...
Кичится сливками гляссе и...
И шлёт признанья третий лишний.
Лазурь у неба в дефиците,
А солнце в облачной ловушке,
И чувства красками насытив,
Уходит август...
А кукушка
Взахлёб отсчитывает Спасы,
И подытоживает лето...
Ветра, шальные ловеласы,
В садах листву сдувают с веток.
А я слова сдуваю с сердца,
Чтоб их в твою отправить осень,
А вдруг получится согреться -
И груз с души, оттаяв, сбросить...
У неба дождь по распорядку,
Похоже, в лужу сядет вечер...
А я запрячу грусть в тетрадку,
И выйду радуге навстречу!
© Copyright: Ариша Сергеева
Кофе вечерний смолот -
Ночь предпочла эспрессо.
Осень вернулась в город
В мягком купе экспресса.
Сверив табло вокзала
С собственным расписаньем,
Выпила два бокала
Терпкого ожиданья.
И поплыла вдоль улиц -
Косы в цвет абрикоса -
Весь многолюдный улей
Разбередив без спроса.
Что ни посыл - причуда,
Что ни порыв - крамола!
Ду'рит похлеще брюта
Шелест её подола.
Сеет в сердца смятенье -
Так что и крышу сносит!
Это не наважденье -
Просто вернулась осень...
© Copyright: Ариша Сергеева
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь -
столько раз, сколько яблок в саду.
.
Всё заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты - не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.
.
/Белла Ахмадулина/