Я нарисую себе счастье,

Несчастья краскою залью.
Зачем?
От них одни ненастья,
И горе сердцу и уму.
О, счастье!
Что же ты такое?
Ответ у каждого есть свой:
Одни твердят, что это двое,
В любви живущие... Покой.
Другие вторят им:
"- Куда там, с любовью Вашей в этот мир?!
Лишь счастлив тот, кто цену знает,
Себе и, в общем-то, другим!"
А третьи в думах безконечных,
Бредут по жизни наугад.
Надеясь, что во тьме кромешной,
Жизнь их не превратится в ад. Четвертые с лихвою,
У жизни злата ухватив,
Тревожно смотрят без покоя,
Чтобы его не обронить.
А пятые на всё на это,
Спокойно очень лишь глядят.
Всё потому, что радость жизни,
Они в семье своей хранят.
Шестые призрачное счастье,
Рисуют лишь в своём уме.
Тем самым не подвластны власти,
Суду надменному в толпе.
Седьмые радуются жизни,
Что тяжело досталась им.
Любви к своей родной Отчизне,
Капеле ранней по весне.
Восьмые ум свой тренируют,
И утром, ночью, даже днём.
По теплоте они тоскуют,
Душевной и простой живой.
Я думаю, что счастье это,
Всё то, что здесь сейчас пишу.
А, главное, чтоб счастье это,
Души хранило чистоту.
Чтоб тлен земной, и радость света,
Не покалечили её.
Поэтому я знаю точно,
Что счастье каждому своё.
© Copyright: Ната Ост.
Свидетельство о публикации №125041302752