У меня нет хобби, у меня есть любовь.

К людям, к книгам, к виниловым пластинкам, к музыке, к животным, к растениям, к духам, к шарфам, к сумкам, к собственному дому...
А к абсолютно бесстыдному безделью - с каждым годом всё нарастающая любовь.
Я могу приехать в красивейший город и не обшарить его вдоль и поперёк, не запечатлеть себя на фоне всех его достопримечательностей, не поставить галочку напротив обязательных к посещению знаковых мест.
Просто пройтись, подышать, всмотреться во встречные лица, посидеть в уютных кафе, почувствовать биение его незримого сердца. И хорошо. И достаточно.
Мне больше не стыдно признаться, что я вообще ничем не занималась в выходные.
Никуда не сходила, не появилась ни на одном мероприятии, ни с кем не увиделась.
Зато могу рассказать, как больше часа пялилась в великолепный с высокого этажа обзор неба, лёжа в кровати.
Как читала Пастернака коту.
Как внезапно сочинив новую дизайнерскую заморочку, тут же прокричала мужу, находящемуся на другом конце квартиры, что мне срочно нужны три ветки хлопка...и как он, всегда готовый исполнять любые желания, озабоченно спросил: "Креветки Лобко? Это такой сорт? Сейчас поищу".
Как выбираю среди двадцати начатых книг любую, и тут же исчезаю с этой планеты на неопределённое время.
Как могу прожить отдельную жизнь за пять с половиной минут покорившей меня мелодии.
Как радуюсь, что через пятнадцать лет перерыва, мои пальцы, ощутив восхитительное соприкосновение с пастельным мелком, тут же вспомнили всё и уверенно повели его по сероватой плотной бумаге...
У меня нет хобби. И нет увлечений.
Равно как нет и сожалений о том, что моя жизнь по сей день во многом бестолкова, не отлажена, не разложена по перфекционным полочкам безупречного порядка.
Мне достаточно любви ко всему, что в ней есть.
И достаточно той себя, которая случилась в реальности, а не в ослепительных мечтах, больше заточенных на то, что снаружи, а не на то, что внутри.
Лиля Град