Под небом Флоренции

Это утро в Италии было особенно мягким — свет струился сквозь листья апельсиновых деревьев, воздух пах цветущими садами и кофе. На узкой улочке с брусчаткой, где дома казались нарисованными акварелью, он впервые увидел её.
Она стояла у лавки с книгами, перелистывая старое издание Данте. Волосы, цвета карамели, играли на ветру, а лёгкий шелковый шарф обвивал её шею, словно мазок кисти на живом холсте. Она была словно сама Флоренция — Яркая, многогранная, с каплей дерзости и океаном грации.
Он знал, что таких женщин не забывают. В ней было всё:
— Смех лёгкий, как звон фарфора,
— Глаза — цвета тёплого янтаря, в которых будто спрятан целый мир,
— Походка — уверенная, мягкая, как шаг музыки.
— И эта внутренняя яркость, которая не требовала внимания, но притягивала взгляды, как огонь в тихом вечере.
Она чувствовала его взгляд, не навязчивый, а будто ласковый — как будто он смотрел не на тело, а видел душу, сквозь шелест страниц в её руках.
Он был высок, с лёгкой небрежностью в одежде — рубашка, расстёгнутая на одну пуговицу больше, чем надо, и тёплые глаза, в которых не было игры. Только интерес. Он смотрел на неё так, будто узнал её в толпе незнакомых судеб. А она подумала:
"Вот так и должны смотреть мужчины — будто увидели книгу, которую давно искали и вот теперь нашли, и боятся спешить с прочтением.".
— У вас глаза, в которых могут жить стихи,— сказал он, и она улыбнулась. Нежно, как утро в Тоскане.
И всё стало понятно. Это была не просто встреча. Это была глава, которую судьба хотела написать давно. Только нужно было дождаться правильного утра, правильного города и двух правильных взглядов.
Автор: Idris Tenebris.