в, Лизичев На смерть поэта О, Господи, как эта ночь длинна, Луна застряла в рамах чёрных окон, Струится тусклым светом одиноко, Безжизненна, тосклива, холодна. Пробившись в промежутки серых туч, В разрывы облаков, гонимых с Юга Она, ночи извечная подруга, Манила светом с поднебесных кручь. А здесь - внизу царила тишина, В ней растворилось время, протекая Сквозь стены прошлого и в омут вовлекая, Где будущего линия видна. Она разлилась в наступившей мгле, Круженье снежном, падающих хлопьях, На остриях оград - чугунных копьях, Заиндевевших в стылом январе. Качались тени на шкафах для книг, Огонь свечи дрожал в стекле плафона, Остывший чай, индийский без лимона И привкус страха, что внутри воз
ПЕРВОМАЙ Товарищ! если ты до седьмого пота, До мозолей кровавых труд познал, Вкалывал, честно всю жизнь работал, Не бездельничал, и не крал. Если в поле пахал с рассветом. Сеял хлеб и растил плоды. Если в ночь выпускал газету, Строил школы и детсады. Сталеваром в цеху горбатился, Выплавляя для танков сталь. Перед трудностями не пятился Если ты Человеком стал! Сегодня в стакане советском гранёном Пусть будет налит не сок, ни вода ... Празднуем мы в первомайских колоннах Праздник мира, весны, труда!