Предыдущая публикация
А это родина отца
в обрывках утреннего света,
но кто запомнит сорванца
из александровского лета?
Посёлок, швейная игла,
вокруг — портновские лекала,
а здесь цветаева жила,
стихи к ахматовой писала.
А это — русская зима,
чей школьный снег белее мела,
вот фабрика, за ней — тюрьма,
в которой бабушка сидела.
Всё это — дом-музей поры,
когда я приезжал в россию,
чтоб вспомнить папины дворы,
марину и анастасию.
И выпить доброго винца,
но я давно летаю мимо:
ведь это родина отца
меня оставила без крыма.
А папа мой лежит в земле,
он — пепел в погребальной урне,
он — память о добре и зле
и о стране пошитых в дурни.
Как много в воздухе свинца,
и с кем воюет украина:
а это родина отца,
а это родина отца —
пришла за родиною сына.
********************
Александр Кабанов
Следующая публикация
Нет комментариев